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Empieza a nevar... Nieva... When never dice la canción de Pavement, que casualmente suena en el coche... Me gusta conducir... cuando nieva contra mi de noche y oscuro, aún más rápido que la nieve nieva porqué nieve, está nevando y no va a cuajar, dice Ramón y quedamos te juro mañana sí, me levanto y os llamo y hacemos el vermut este sábado sí, aunque haya nevado y sí, siga nevando...

Siempre me he preguntado porqué... el porqué... del sentido del gusto... Porqué... algo gusta más allá de que a la mayoría le resulte placentero... disfrute y goce con ello...

De porqué la puta y mierda entendida y vendida, historia del arte no haya tenido nunca en cuenta el gusto en si, y no me refiero al criterio sino al sentido del mismo...

Si el arte es el estímulo de los sentidos, precisamente en un lugar distinto al que lo ha generado, me pregunto porqué nunca se ha tenido en cuenta al gusto (en si), a la hora de entenderlo y tratar de explicarlo literalmente (y en todos los sentidos)...

¿Existe acaso alguna historia del arte pensada, originada... de, para y desde (estrictamente) el sentido del gusto?

Puedes y han hecho música con vegetales, arte comestible (y demás "rucades")... ¡pero coño!... ¿Se ha (re)pensado en la gastronomía como arte, más acà de la mera función digestiva?

No sé quién se extrañó de encontrar a Ferran Adrià comiendo unas croquetas y bebiendo Coca-cola en un bar del Raval...


WWW:LOGOOGLE.COM



Sinceramente creo que Adrià no ha hecho premeditada, conscientemente aquello que algunos no han explicado (aún), que es explicar ese porqué, dar sentido al sentido del gusto como una expresión más, menostenida y olvidada en la historia del arte... El goce del gusto en si, más allá de la gastronomía... o el placer de (de)gustar... considerado como una de las bellas artes (más allá de la nutrición)...

[Me apunta el Antonio que su -el de Ferran- es contexto, o la tortilla de patatas de bolsa es, fruto de la moderna soltería y contemporanea soledad ... "¡Adrià es un colgao!"... Lo anoto y tomo en cuenta pues... la cocina mínimal, individual y miniración actual -cuya genelalogía cabría buscar en el "pincho" y la cocina japonesa, bocado que cabe en boca- entendida como fruto de la más puta soledad, abandono (y cena recalentada)... Ya no hay que escoger... ahora degustas por la vista (y pisas el palillo o lo chutas bajo el mostrador...)... Comiendo de pie, de cualquier manera (como en casa, que nadie te ve, que no hay nadie más)... Ya no hay que dejar lo que no te guste al borde del plato... Pues hay más comida que comensales, más plato (cuadrado u ovalado, cualquier cosa menos redondo y proporcional a la dosis) que comida... o escenifiquemos que comemos... La coreografía del comer alejada de su función, o comer está en otra parte, que como en casa ni en el Bulli lo hace (o hacía) nadie...]

Dostoievski es un clásico, como Mozart o el truquillo de una tortilla de patatas de (puta)madre que transciende de generación en generación... Una gastronomía fruto, valga la expresión, del entorno que te provee de determinados alimentos, una forma concreta de conservación y coccion, que determina su elaboración y consumo... Hay que reivindicar la cocina "cassolana" y autóctona como la mejor alimentación, que el arte es otra cosa (que sólo da de comer a mercaderes, productores, SGAES y fariseos, que Adrià cobra hasta a los cocineros).

Un clásico es aquello de lo cual todos podemos gozar, independientemente de nuestra (mínima) cultura, en todos los sentidos (y nunca mejor dicho)...

Adrià, sin pretenderlo, ha conseguido desplazar la "gustosa", mera (y a veces difícil) función digestiva del sentido del gusto... entendido como el placer de sentir, con el paladar... o comer por los ojos... y el tacto y olfato... y me suena que el gusto... aunque en este caso sea secundario... quizás sin sentido...

Los solteros estamos acorralados... Cuesta más viajar solo que solamente acompañado... Cuesta salir solo, casi tanto como según con quién... Salir solo a beber y fumar en las barras de los bares... Bebes más, fumas fuera y te costipas... Regresas y ¡achús!, te han jodido el asiento...

Mañana será otro día... pero yo ya tengo la comida hecha de anoche... Un caldo como los de antes... Ya sabes... Hay de sobras... Y pasado croquetas (que aquí no se tira nada).

7.47 AM... Escribo esto... Un eko no me sentaría mal... ¿En espuma o en souffle?... Apago, y lógicamente me voy (con la música a otra parte).
enlace permanente 01 Feb 2006 por Alfred





enlace permanente 30 Jan 2006 por Alfred



¿Acaso cualquiera que se diriga a la administración española en Murcia (por ejemplo) no tiene derecho a ser entendido, y atendido en castellano?... ¿Qué diría si el funcionario le contestase en bable -por mucho que lo entienda-?... ¿Hablarían de imposición del español?... Así pues, resulta de lo más normal exigir el conocimiento del castellano a funcionarios, jueces, profesores... cualquiera que desempeñe una función pública en definitiva.

El murciano castellano hablante tiene (o debería tener) los mismo derechos -en Murcia y en Catalunya- que un catalano hablante en Cataluña: Ser entendido y atendido en su lengua, la lengua oficial de ese territorio. Y en Cataluña catalán y castellano son lenguas oficiales (el catalán, además, la propia, aunque a efectos legales no viene al caso, sigamos pues...).

[Pero resulta que el mero hecho de tener derecho a ser "entendido" y pues, la persona que haya detrás del mostrador la obligación de -al menos- "entenderlo" se nos discute e impide, la garantía del ejercicio de esos, nuestros derechos... ¿Cómo llegaremos a la igualdad?... A que nos contesten como a los demás, aquí, en nuestra lengua, como a ellos aquí y allí?...]

Del derecho -de idénticos derechos- se deriva necesariamente la misma obligación. Porqué si ese funcionario no tiene la obligación (si quiere ejercer en Cataluña) de conocer el castellano y el catalán, no se está respetando el derecho del ciudadano a hablar... en castellano o en catalán... Le están imponiendo (además de una multa el castellano)... Si quieren llamarlo imposición pues correcto, imposición del español en España (Cataluña incluida) y del catalán en Cataluña...

[Aunque habitualmente el español suele considerarse un "requisito" mientras que el catalán una "imposición"...]




En ambos casos es lo mismo, lo (que debiera ser) normal. Salvo que el trato es diferente según la lengua que hables: En catalán sencillamente no es que no te contesten, sino que ya no te entienden... deciden no entenderte (y mira que es difícil no entender el catalán conociendo el español...)

Tristes tiempos, sopas bobas, nubes y claros estos, en que hay que explicar lo que es obvio (B.Bretch)... Pero si además hay que explicarlo al Presidente de un Consejo General del Poder Judicial, que confunde una de las lenguas (hablada por millones de personas) del país del cual es uno de los máximos representantes de su justicia, cuyo uso debe (constitucionalmente) promover... con un baile popular... o el Presidente del Tribunal Constitucional... o a... o también... y... y tampoco. Tampoco lo entienden.

Mal van (y peor iremos). Ni puta idea tienen de Cataluña, los catalanes, la lengua catalana... ¿Cómo van a administrar justicia, informar, crear opinión acertada... si no saben qué, cómo, ni quién cojones somos?...

[Ahora viene aquello de que tengo un primo en Cataluña que me dice que...]

Si a alguien no se le entiende en su idioma, se le exige, impone... debe cambiar de lengua en el territorio donde esa lengua, su lengua es oficial (y propia)... es a los catalano parlantes... Así de claro (y quien no lo entienda es bien espeso).

Así de sencillo... Hasta Pedro J.Ramirez debería poder entenderlo... Y no lo hace, no llega, no puede (o no quiere).

Señor Rajoy, señor Pedro Jota, señoras y señores... ¡Nosotros! somos los chinos, en nuestra propia tierra...


Informe del Comité de expertos del Consejo de Europa sobre la aplicación de la Carta Europea de las Lenguas Oficials o Minoritarias (según el cual el estado español incumple los compromisos suscritos en la Carta Europea)
enlace permanente 25 Jan 2006 por Alfred






enlace permanente 20 Jan 2006 por Alfred



Excepción: Anormal. Raro por naturaleza. Excepcional, literalmente y en todos los sentidos. Desviación del ritual de lo habitual, digna no obstante de ser norma (dadas las circunstancias actuales). En contra de la creencia (por ejemplo en el refranero) popular, la excepción no confirma, sino prueba la regla, de forma que si ésta no cabe en aquella, pues habrá que hacerle sitio...

Norma: Vedette popular con despampapantes cántaros de serie. Regla a la que a tenerse (que joder). Principio legal propuesto por conveniencia (política), legislada sin conocimiento (alguno, en si ni de la realidad), aplicada sin criterio (o con el que les conviene, discriminadamente), y a las que las buenas gentes debemos atenernos (que joder), cumplir (como cada noche) y respetar (por cojones). Regla genèrica, general y universal, generalmente incumplida, habitualmente mal aplicada y anormalmente concebida, premeditadamente establecida en beneficio particular de -entre otros- los políticos que las promueven y legislan, los jueces que las aplican y los abogados que cobran (como siempre y mucho).

Regla: Hemorragia habitualmente femenina y periódica.




Costumbre: Lo solido (del verbo soler, no de espesar) por líquido o gaseoso que sea. Denota escaso espíritu aventurero (y mayor vagancia), temor al cambio, negación del movimiento y el riesgo. Su práctica constante conlleva un descenso del grado de satisfacción producido (hasta llegar a incomodarnos). Pese a ello, cuanto más practicado en el tiempo más enraizado se halla, razón sin embargo que no es incentivo para abandonarlo... el ejercicio de la costumbre, deviniendo hábito en si mismo, soler acostumbrarse a un hábito, que se convierte en vicio y adicción (aunque sin los placeres de estos).

Por ello (entonces) acabaremos odiando todo aquello a lo que (ya) empezamos a acostumbrarnos. Como nuestro trabajo (cuando lo tenemos), nuestra novia, marido, mujer, hijos, suegra (aquel que los y las tenga), el sofá de tanto apalancarnos en él, a la vida (qué vida la nuestra) y a nosotros mismos... : Por (la) costumbre.

Hábito: Mala costumbre en la que en la que uno se halla lo suficientemente cómodo y moderadamente recompensado a pesar de los perjucios que conlleva. Las malas costumbres son hábitos, malos hábitos, mientras que las buenas costumbres son vicios... y ésos son habitualmente los mejores...

Adicción: Vicio que no nos deja ni queremos abandonar (Rexona, Jesusito de mi vida, ni de noche ni de día). Mal de lujo que reporta más satisfacción cuanto mayor es el precio, aunque también el perjuicio y más rápido el desgaste (pero lo que te ríes mientras).

Necesidad en si misma. Beber sed, ser comido por tu hambre. La necesidad crea el hábito, y el órgano se acostumbra (y pide más). No la necesitas, sino que tienes, la necesidad... Ella (y nada más) es, quien te posee enteramente... Te anula: tu no eres (otra cosa), sino el tenerla... Ser un ser, necesitado permanentemente. Un no ser, tu mismo ni otra cosa... Ella lo llena todo de un vacío sin fondo que no cesa de tragar sin saciarse... Y tu te quedas con las ganas (y además, siempre sales perdiendo...).

Vicio: Hábito mal visto (o no visto), sobretodo por los demás (aunque posean idénticas costumbres). Adicción relativamente tolerada. Costumbres privadas y adictivas (casi tanto como caras)... Ya lo decía Bretch... Vicios son, ya sabéis, los que uno quiere... Escoger más de uno... Porqué uno sólo sería demasiado... Así que mejor diversificar nuestra cartera de valores (con Expansión)... Perdidas limitadas... Capital riesgo... Posibilidad de mayores beneficios a corto plazo... Ruina a la larga en definitiva... En fin... Lo que tiene especular...

A falta (y represión de vicios menores) han surgido de mayores, tontos y nocivos, como la adicción al trabajo, a la salud enfermiza y al dinero... a las máquinas tragaperras, a joder al vecino, quemar contenedores, comerse las uñas o hurgarse en la nariz.

Únicamente aceptamos vicio como respuesta a todo aquello que nos produce alegría, disfrute y compañía, podemos escoger libremente, resulta susceptible de ser abandonado y nos perjudique a la larga (como el amor o tu novi@, que está de vicio pero te va a dejar, tarde o temprano).
enlace permanente 18 Jan 2006 por Alfred



enlace permanente 17 Jan 2006 por Mon



Como dios ha muerto -y yo no me encuentro demasiado bien- el estado juega ese papel… Ya no hay pecado sino culpa… Todos el mundo es inocente hasta que no se demuestre... que no ha fumado, bebido, drogado... Estamos bajo sospecha permanente, y todos somos confidentes además... La salud es una excusa más, NUESTRA salud... Como lo es el terrorismo internacional o el narcotráfico para restringir libertades y tenernos bien sentaditos, niños buenos y controlados... ¿Y qué par de cojones les importa nuestra salud?... ¡Yo la pierdo cuándo y cómo me dé la gana!

Y vamos... Y seguimos yendo... cediendo parcelas de poder y de decisión personal a un estado cada día más controlador, autoritario, represor... y menos benefactor... Uno no se queja ahora porqué no es fumador... Ahora porque yo no bebo... ahora porque, buah, ni lo sé ni me importa... Y no sólo eso, cedemos nuestras libertades a ese estado, sino que encima, también queremos poder reclamar los perjuicios y consecuencias que de su ejercicio se deriven... a ese mismo estado... ¡Cojones!, ya somos grandecitos, ¿no?.... ya puestos que el estado viva nuestra vida, seamos todos Sims, venga, a ser jugados todos...

La salud se ha convertido en un valor absoluto... ¿La salud?... ¡Lo primero!... Fenómeno... Me encantaría (algo que no tengo) com es tener salud... Pero no pienso vivir una vida jodidamente anodina, descafeinada, deportista, sana, desteinada, light, a medias... Quiero comer y beber de todo, probarlo todo y más, hacer cuanto pueda y quiera... No quiero morir sano sino sabio (y preferentemente dormido, tras una buena borrachera entre amigos).




De la piel pa' dentro mando yo (o debería, debiéramos todos poder hacerlo)... Porque lo que es pa' fuera...

El tabaco no mata... O mata como matan las carreteras, los domingos, los cuchillos, la comida basura, el fútbol o el aburrimiento... Mata como mata la vida... Poco a poco, lentamente, como un derribo premeditado e inevitable... Solo que fumar me da placer; me tranquiliza y me gusta... y la vida solo a veces...

El tabaco no es bueno... Pero tampoco Acebes, el foie si tienes mal de hígado o el agua si viene un tsunami. Me gusta fumar... Pero no me gusta tener que fumar, ser fumador dependiente... Pero me gustan tantas cosas que también me sientan mal, y aun más me disgustan otras tantas (más)... que no voy a ponerme a elegir... a elegir qué no quiero elegir. Prefiero elegir yo mismo lo que me conviene, y lo que no me conviene a veces, porque es conveniente poder hacerlo. Quiero poder elegir entre todas las opciones, no que me planteen la alternativa que ellos quieran.

Hay que tener siempre la libertad de poder escoger, incluso, o sobretodo lo que no nos conviene... Sin molestar al vecino, eso sí... pero sin que el vecino nos imponga su opción excluyente, que nos prohiba la nuestra.

Se empieza por fumar... y acabas no yendo a misa y degollando a tu padre con una radial... Empezaron con las drogas... algunas drogas (las buenas, claro, y permitieron -y vendieron- las más jodidas)... ahora el tabaco, después el alcohol... Llegará un día (si no lo ha hecho ya) en que seremos libres para escoger el banco que nos exprima, la hipoteca que no podremos pagar, el proveedor que nos cobre el doble de la mitad de ancho de banda prometida, la compañía telefónica que nos incomunique, el coche que se llevará la grúa y con el que vas a estrellarte, el ocio que te aburra, la comida que te intoxique, la pareja que te maltrate, los amigos que te hagan sentir solo... libres como bravehart, tampaxs o taxis en el desierto.

Pretenden que no fumemos, que no bebamos, que trabajemos, nos vayamos a dormir pronto, demos las buenas noches y madruguemos... Que no seamos viciosos, glotones, borrachos, perezosos, suicidas... No cantemos en público, paguemos las multas, el postre, los parquímetros... que no chilles hostia te digo, y bájate de la mesa ya, coño... En definitiva, que cualquier cosa que nos produzca placer o alegría, da igual positiva o nociva que sea, no esté vedada (o sea controlada por ellos)... Y yo de ellos nos mataba directamente, y hacía unos ciudadanos ejemplares y estándar de silicona con una sonrisa tatuada en la boca y ojos achinados, con mando a distancia, wireless de serie (y boina los domingos).

Por último... ¿Me gustaría dejar de fumar?... Pues claro, ¿y a quién no?... También a días preferiría no haber nacido (y ya ves), aquí estamos (aún), por infumable que resulte todo.
enlace permanente 13 Jan 2006 por Alfred



Me levanto y le doy al power del PC con el dedo gordo del pie, no he abierto aún los ojos que ya tengo un cigarro en la boca... ¿dónde coño estará el puto mechero?... Fijo que me lo robó el Jimmy... Desayuno un vichy, luego un te triple con limón, bien calentito... y de postre Fluimucil oral, que hay que cuidarse.

En la puerta del bar de los breaks, breakfasts and brioches: "prohibido no fumar"... Parece un fumadero de opio aquello... ¡Menudo desespero lleva la gente!... Aprovechan las pausas para meterse todo lo que no les han dejado en horas de trabajo... Dos, tres cigarros a la vez, los empalman los unos con los otros... Los camareros sirven los carajillos con máscaras de gas... Esta nueva legislación incita al consumo que es una barbaridad, cof cofs!... Como cuando en Rusia prohibieron el café, y la gente traficaba y tomaba litros sólo por el hecho de estar prohibido (y les cortaban las manos de escarmiento, hala).

En la mesa de al lado comentan que en el bar de más allá, no fumadores -V Asamblea-, lapidaron con donuts, palmeritas y croissants, ¿se escribe así?, a un despistado que encendió un caliqueño sin darse cuenta. Ni me imagino que le hubiesen hecho de tratarse de una faria o un pata de elefante. Hay que joderse... Vendetta!!

Hay un nerviosismo latente que huele a humo... ¿Ya has vuelto a fumar?... En las últimas estadístics del euskobarómetro y el CIS, el tabaco sustituye a la meteorología como conversación habitual y primera en los ascensores, por encima incluso del fútbol, gran hermano, jugar con las llaves y leer veinte veces tu nombre en las facturas... Expertos consultados lo atribuyen a la crisis madridista (jo, qué risa).




Crossfader, bookcrossing y overbooking en las farmacias... Entre gripes, parches de nicotina y esos cigarros de plástico de mentirijilla, estos del gremio de la botica están haciendo el agosto ya en enero... Hasta los reyes me han traido chicles, cigarritos Lucky Strike de chocolate, nubes de los lunnis y carbón, si serán mamones...

Bajo al Soka a por un paquetillo (o dos) con una gorra de San Miguel para no tenerme que peinar, camiseta del Club Super 3 de La Caixa, bufanda y mallas de ballet, lo primero que encuentro... El Antonio me confunde con un yonqui chandalero y me pregunta si soy mayor de edad... Le digo que dos veces... Con el mando a distancia me deja meter los duros en la máquina.. Bfff, qué descanso... Nada me da más pereza que bajar la basura e ir a por tabaco... Casi tanto como quedarme sin él.

Sincronizamos relojes con la de control presupuestario... 12.15... Schhhts!... No hables tan fuerte!... Uix, perdón!... Suizos y puntuales como nunca... A la hora señalada, sin demora y todo a media luz, crepúsculo anterior, nos encendemos unos ducados mentolados en el almacen de conserjería... Fshhh... ¿Te ha gustado nena?... Fuuuu... Of course darlin'... Fshhhh...

Aunque has sobrepasado tu laboral dosis habitual, no te puedes estar de ir a hacer uno al váter... Se te duermen las piernas y todo... Nchts, mecachis!, alguien entra... Lo apagas y haces fiuuuu, fuuuu, así con la mano esparciendo el humo... Silencio... Jum... Notas que huele a Winston en Dinamarca... Sales sigilosamente... Te lavas las manos y haces el saludo trekie cuando el otro sale de hacer lo propio (lease: sus necesidades)...
enlace permanente 07 Jan 2006 por Alfred



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