He pensado que… Yo no quería, ¿eh?... Me refiero a que pretendía no pensar, hacer mucha nada… Pero ya ves, no puedo evitarlo… Pues eso, que viendo la pijería por metro cuadrado que hay por aquí, melanomas andantes cuyas conversaciones se limitan a la calidad del bogavante, la hora de regreso a la playa, el precio de todo y el tiempo de mañana, mi peinado o la ropa que lleva uno ese aquel aquella, fijaté, y mañana qué me pondré, reflexiono sobre la “belleza” (exterior, claro)…

La “belleza” es sencillamente una pretendida normalidad mal dada por supuesta, la simetría y la proporción más estricta. Cuanto más “normal” sea tu cuerpo o tu cara más “bello” serás. Lo mismo sucede con la moda. Si vistes como la mayoría de la gente irás a la moda, por muy chic o exclusivo que te consideres. Ponte lo que se lleva, opérate si hace falta, sé normal, o al menos preténdelo: Pasarás totalmente desapercibido.

Al fin y al cabo es lo que quiere la gente (aunque crea que piensa lo contrario): No ser diferente. Es difícil de aceptar eso, y aceptarse, y aunque cada uno sea muy suyo todos acabamos siendo como todos, y lo nuestro, todo lo que podríamos ser simple y sencillamente siendo nosotros mismos se queda en nada… Cada persona es un proyecto fracasado de si mismo, por realizar o malgastado.

Me gustan la asimetría y la sencillez; me atrae lo desproporcionado, la exageración, sobretodo por defecto, todo lo que está de menos, lo que queda cuando no hay nada más, cuando nada está de más y todo en su sitio; lo que no es, lo que es menos o poco y ya suficiente, pues más sería demasiado. No hay nada tan único y hermoso a su manera como un defecto, una cicatriz, malformación, cualquier desviación no compartida, y compartirla… Lo excepcional es raro por naturaleza decía Nietzsche; yo añadiría… además de escaso… Simplemente lo suficiente, lo mínimo para no ser común, accesorio, vulgar, mediocre, sobrante, excesivo… ¡Es lo máximo!

Brillante como el arroz que no se pasa, genial como ninguna, y como todas las del verano a cual más sudorosa idea, toca pasear, cita ineludible del verano… Consiste en vestirse con aquellos atuendos que nadie se pondría el resto del año y circular, arriba y abajo por la avenida más concurrida posible del lugar, preferentemente de cara… Naturalmente y como era de esperar, la misma idea (y a la misma hora) la han tenido las 800 mil personas que veranean por la zona… Niños armados hasta los dientes, padres despistados comiendo cucuruchos, perfumados con litros de colonia barata y bronquina, nórdicos (ya) medio bolingas, suecas de afilados pezones… Fauna diversa con el volumen al 10 deambula haciéndose ver, colisionando y ocasionando numerosos heridos, mutilaciones y lesiones múltiples.

Aunque renuncien a jugarse la pensión, me apunto a una petanca con los jubilados hasta que suba la marea (y se lo lleve todo).

Evitando cualquier chiringuito regreso a casa de Kebabh en Kebabh, y me meto un tiro porque me toca.

Me pongo bien zen y salgo a la terraza

Han puesto una noche espectacular con brillantisima perfecta luna llena que se entredreja ver en cielo quebrado por nubes negras de nicotina delimitadas y tan sólo visibles por el humo blanco de sus bordes como autopista asfaltada hacia el infierno… Huele a napalm… A resplandenciente derrota en escala de grises como una película de James Gagney en la cima de un mundo estúpido y cruel.

Yo también soy negro.

Tras tres horas tres de no hacer ni pensar en nada me voy a la cama, con esa bola blanca clavada en la retina. Ciego.

Apolínea y amable señorita uniformada con escotada bata blanca 100% algodón me informa que padezco codo de tenista… Tendinitis, bursitis, capsulitis y no sé qué coño más…

No voy a contrariar su diagnóstico, pero preferiría tener empeines de futbolista, hombros de nadador, dedos de pianista o nariz griega al menos… A mi vez le comunico también de no haber ejercido en mi puta vida ese deporte, si es que puede llamarse así a dicha armada, aburrida y repetitiva práctica con raquetas en que no sólo (menores explotados de sol a sol) les recogen las pelotas a los señoritos, sino que además se toman sus vermús cada dos minutos, no sea que suden... Mis conocimientos en la materia se limitan a nada… a treinta nada y se remontan a Borg y McEnroe. Ella era McEnroe y yo Borg, aunque a veces cambiábamos para cabrearnos mejor.

A menudo pienso dónde podría estar, que sería entonces de mi, que hubiesen podido ser ahora, algunos de mis yos de haber perseverado lo mínimo lo suficiente o al menos un poco, en cualquiera de las múltiples facetas en las que me he enfrascado en ocasiones anteriores...

Las “grandes” personas a la que encuentran, descubren algo que les gusta lo suficiente y para lo que están suficientemente dotadas se aventuran en ello… Perfeccionan, se sacrifican, invierten, se concentran y arriesgan en ese saber y ser, para el que parecen predestinados… Por sus gustos, valía y capacidad, aptitudes personales y cabezonería… Acaban, ya de personas “grandes” convertidas en especialistas, artistas de lo suyo, ya sea ejerciendo de cocineros, escritores, directores de cine, mecánicos, músicos, electricistas… digamos como los freaks de televisión, en saber hacer algo mejor que nadie, como nadie… Da igual lo absurdo que resulte ese arte; a mi me parece igual de absurdo pasar una pelota por un aro o meterla a patadas en una red.

Y al séptimo día… ¡Llovió!... ¡A cántaros, ole ole!... 800 niños se suicidan por no poder ir a la playa… Me pongo la parca alemana (¿y qué coño hago con una parca alemana en agosto?, pues ya ves...) y voy al Caprabo… El día anterior había gente “fuera” para entrar al supermercado, entrabas y mientras comprabas por los pasillos ya estabas haciendo cola en las cajas… Hoy estoy completamente solo… Me agencio botellas de Bombay, Moskovskaya, Merlots, Heinekens, tónicas Schweppes y Vichys Catalanes, que hay que cuidarse… Cargo los bolsillos con cervezas y la petaca de vodka y voy al chiringuito de la playa (que por cierto está cerrado pues sigue diluviando). Me hago combinados de vodka con cerveza y leo “Cronenberg por Cronenberg” de un tirón. No hay niños con pelota, no hay gente con gente, no hay sol, pocas estrellas, ninguna luna, y hace fresca... Un gran día de playa…

Agobiado ya de las vacaciones, el segundo día decido pasar a la acción… A una hora prudencial del día (o sea de noche) me voy al bar. Como no quiero quedarme sin mi aparcamiento alquilo una bicicleta. Paso de los chiringuitos y me voy al pueblo, a la tasca más escondida que encuentro, un bar genérico, bar “bar”… Tienen Xoriguer, qué bien, qué alegría... Me tomo 800 gintonics, hago un par de amigos con la nariz colorá y regreso haciendo eses y vociferando himnos republicanos…¡Cuidaoooooo!... Me pego un ostión y se jode la cadena… La cargo a hombros… Ella y yo... Solos… La luna… Estrellas… Un noche muy romántica… bum! balabum! balabum!

La finalidad última de las vacaciones radica en estresar (aun más), cabrearse en familia y desgastar de tal manera al veraneante como para que desee reincorporarse a su lugar de trabajo sin más demora. Devienen un incoherente mecanismo de amor al trabajo, bien en si mismas bien a la espera de su llegada.

Hacia 4 años que no me bañaba… en el mar me refiero… Compruebo que la playa sigue en el mismo sitio de siempre: al lado del mar, e igual de mal hecha: sin asfaltar, enchufes ni termostato, salada (¿me lo parece o lo está menos que antes?) y con gente, mucha gente que se espatarra por el suelo donde halla menos espacio (e incluso más gente, gente que tiende a agruparse en si misma formando montones de gente), ninguna sombra y a las horas de máximo calor (¡y en verano!). Es la demostración de que el hombre es un animal sadomasoquista por naturaleza, y las mujeres aún más… su capacidad de resistir 80 grados centígrados al sol sin moverse ni un pelo durante horas resulta inaudita. A menudo alguna muere de insolación, pero se la lleva la marea y nadie lo nota. Y los niños campan a sus anchas sin control ni nadie que los pare... ¡El horror!

Ponte crema… no… ponte crema… nooooo… Te vas a quemar ponte crema crema crema ponte crema ponte… ¡que no coñoooo!... Hala, embadurnado y pringoso hasta el último rincón… Te rebozas en arena, te pasas por agua, te fríes y te quemas, receta del verano.