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Disfruto y es un decir, o mejor dicho padezco, sufro en silencio como las hemorroides de propensión marginal al ridículo, es decir: suelo sentirme aún más veces ridículo de las veces en que efectivamente me pongo en ridículo, y de lo propiamente ridículo que suelo sentirme a veces. [ Nadie hay más santo que el que ahorra una vergüenza a alguien ] Nada hay peor en el mundo que ser ridiculizado, que ridiculizar a alguien con mala fe. Hacer sentir ridículo de un acto que además es noble y bienintencionado. Es más, suele ser precisamente por esos actos que hacen sentir mal a uno, a alguien, por intentar hacer “el bien”. Porque si. [ Tierra trágame ]  Ridiculizar a alguien por una buena acción es un acto de suma maldad. Y convierte en “malo” a la persona ridiculizada. Pero a cojones. Y además con razón. Pues dudo que se atreva a hacer el bien ingenua, inocente y gratuitamente de nuevo. O simplemente de nuevo, al menos así. [ Cuando esos actos, altruïstas y desinteresados, son de los pocos que dan sentido a todo a alguna cosa ] Y aunque parezca una canción de Los Planetas, el mundo será peor de lo que (ya) era.
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I'll be your mirror (in case you don't know) The Velvet Underground De la misma forma que los niños se cubren los ojos con las manos, schtsss... para esconderse y que nadie les encuentre, tal vez necesitamos que alguien nos mire, un alguien que nos mire (pero no un cualquiera) para no devenir invisibles; que te escuchen, para no perder la voz (habla mudito, pero a quién) o acabar hablando sólo. [ Un loco es un hombre sin amigos, o por ahí se empieza ] Mal que nos pese, es ante los otros, en relación, o gracias (de nada...), a propósito de ellos que nos definimos. Unos pocos "algunos", ante los que puedes ser, eres más tu... o no eres nada... nadie ya los sabíamos: un individuo, persona sin importancia colectiva; que es a lo más que logro definirme (que no es poco, considero incluso que demasiado). No quiero ser alguien para todos los demas, sino algo significativo y relevante para los míos, mis “algunos”, mis “yos”, o ante los que consigo verme.  Cada uno es otro y somos muchos, por lo cual es conveniente escoger a quién nos pueda ver... mejor. Necesitamos de esos pocos que le reconocen a uno con los ojos cerrados, para poder hacerlo cada uno respectivamente, consigo mismo. Reconocerse me refiero, como ellos te ven. Como tu eres. Esos benditos algunos que son tu espejo, como en la canción de la Velvet Underground, reflejando lo que eres. [ por si no lo sabes ] Nada da más pereza que tener que volver a empezar a "explicarse", a uno mismo ante (nuevos) otros. Y los nuevos se cansan pronto y apartan la mirada. Y los viejos a menudo desaparecen, decrecen con la distancia, demasiados quilómetros los de la memoria en la ruta del olvido. Que uno acaba necesitando un catalejo, periscopio, branquias bajo el agua, maquillados como putas en el verano muerto (que cantaban Los Bichos) para poder verse a si mismo.
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Personas “jarrón chino”, por su envase las conoceréis, hasta que día a día van quedándose arrinconadas, desplazadas, reemplazadas... por el atractivo que representa toda novedad, y la soledad que acompaña a todo lo conocido, demasiado -y pronto- conocido, o directamente el día en que se rompen... Chicas que se creen especiales, sólo por el hecho de tener cuerpo de mujer y ser, aceptablemente hermosas... que ser mujer es otra cosa (mariposa). [ Mérito atribuible, en todo caso, a la genética de sus padres ] Gafitas de sol y mirando de lado, inisinuantes, sugerentes haciendo caritas, morritos y enseñando piel... como promesa de una nada, de postal sin remitente y nada qué decir, más que texto intercambiable, SMS de plantilla, copiar-pegar. Como cromos.  Pues en la esencia de todo jarrón chino está el romperse, el ser arrinconado, permanecer en un rincón hasta ser recambiado o servir de florero.Se definen por su exterior, aunque dentro pueda no haber nada, oh, sorpresa! que hondo es el vacío!, para qué sirve y por qué se define sinó acaso, un jarrón chino (sino es por el recipiente). No consideran oportuno, importante el contenido; ellas mismas son las que utlilizan, se hacen valorar únicamente por sus formas, el exterior. Pero como todo caduca, se degrada o perece, y además tampoco nada es lo que parece, por bien parecido que parezca. O cuando la belleza, que debería ser un accesorio complementario que añada, cueza y enriquezca, un complemento a juego en perfecta combinación, un añadido... es única y exclusivamente lo definitorio: la definición. He sentado la belleza en mis rodillas y la he azotado, que escribíó Rimbaud. De la misma forma que hay flores de noche, existen mariposas que viven sólo un día... incluso algunas ni eso ni uno... aunque tal vez lo hagan algún día: vivir, sin ser arrastradas por el viento, la corriente, las apariencias, de flor en flor... Me refiero a moverse, por voluntad, iniciativa propia; por inercia, en este caso interior, a ser (más que estar) un poco mejor (a como nos viene dado). y a otra cosa...
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Aunque suene incongruente, cambiar, no nos hace diferentes, es más: a veces hay que hacerlo, para continuar siendo el mismo... aunque de otra manera, sin que por ello cambie nuestra propia naturaleza. Mantenerse exacto e idéntico a si mismo, a uno mismo, es estancarse, no evolucionar, no aprender, no "saber equivocarse", no pretender hacerlo mejor... [ Cosa que no quiere decir que cambiemos para bien... que el cambio por el cambio, el cambio en si devenga positivo o nos haga más "eficaces" y capaces para afontar la realidad, de mejor manera (y con mejores resultados) ] No creo en la experiencia como valor positivo en si, si uno tan solo acumula años, fabríca currículum y recopila anécdotas... Para ello haría falta que ésta se convirtiese en catalizador, como en una reacción química... mejor, más productiva, sin elementos residuales, y más energía. Nosotros sólo somos uno de los ingredientes, de elementos -y menudos - por lo cual, el producto resultante siempre resulta ser inesperado en desconocer al resto, las condiciones ambientales, entorno, tiempo y momento, diferente situación... sino, puedes acabar con los bigotes chamuscados como cuando hacíamos experimentos con Quimicefa. Reacción paradójica. La verdad es muy relativa, y puede mostrarse de mil maneras sin por ello dejar de serlo, ni tener que ver con la mentira (absoluta, intencionada, consciente de si misma, de ser diferente a lo que es, mostrarse de otra forma alejada de lo qué somos). A uno (lease: yo, para no ir más lejos que me canso y sudo) le resulta difícil disimular, representar esa mínima verdad, aquello constante e igual a si mismo, a uno mismo que nos determina y conforma independientemente del contexto, momento y situación, de una forma socialmente agradable y benefactora. No obstante precisamente eso me ha reportado agradables tropezones, con diferentes piedras en el camino, de nuevo, y de verdad además, verídicos, verdaderos. Que valen la pena. Y probablemente sólo las hubiera encontrado de esa manera. La verdad no nos hará libres, tan sólo verdaderos. ¿Más felices, mejor acompañados, mejores en si?... A veces... sí... a veces... (aún) espero que sí, más a menudo. En cualquier caso si ha de ser, sólo lo será así. Porque yo lo valgo, que decía la del anuncio de la caspa. O no.
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Decía el filosofo –y un mug promocional de mi universidad- que el hombre es la medida de todas las cosas... Probablemente por ello los filosofos acaben solteros, si no es que la mujer sea quién posea el metro y lo esconda por algún lado. Mientras sorbo el último sorbo del cafè, que suena a letra de un mal bolero eso, pienso que no debería pensar tanto, que me dice el Antonio: menos pensar y más hacer, coño. El movimiento se demuestra andando... - Joder, ¿pero tropezando dos veces con la misma piedra o volviendo a caer también, maestro?... - No amigo, eso es la gravedad. - ¿La gravedad de tener que levantarse otra vez? - Repetida, con voz ronca y muy seriamente lo digo - Ca-rajo - Con dos co-jones diría yo Asi pues, en adelante decido tomarme las cosa con menos filosofía, y con más hielo por favor señorita. Y sin limón, que se me queda cara de rancio.  Lavo el mug entonando una de La Lupe, me pongo un pijama que da el pego y peligro: salgo a la calle. Aparten a las criaturas. Al menos del camino hacia el bar. A ver si hoy conseguimos salir de él. Del mismo. De bar. E ir a otro al menos, que siempre somos los mismos. De siempre. De más de lo mismo. De tíos. O conseguimos establecer contacto con alguna extraterrestre. Vida inteligente en este planeta, que la nuestra harto, mucho y muy harto, está demostrado que no. Investigación, conocimiento, ciencia ficción. H. G. Wells y P. K. Dick pagan la próxima ronda. Romperemos las estadísticas según las cuales resulta imposible volver a tropezar, cada vez además, con la misma piedra. Que nos la cambian de sitio que lo sé yo que te la ponen ahí. Aunque lo imposible, como todo, es probable, y además: suele pasar... Coño, pero que le toque a otro alguna vez, joder. - Desde luego estás iluminado, Alfred - Más bien deslumbrado, y no sé llevar gafas de sol... Tampoco nadar... Bueno de hecho no floto, tengo el centro de gravedad hundido... bajo el nivel del mar... Ni hablar por teléfono.. Tengo ceguera nocturna... el contraste, ¿sabes?... También sabes del pie del que cojeo y... - Sos un mentiroso mi amor Mierda, por una, en realidad media mentira que conté, no me volvieron a llamar... Se coge antes a un cojo que a un mentiroso. Y diciendo la verdad, pero la verdad, puta y desnuda... la verdad, es que no vamos a ninguna parte. - Nene, a un buen mentiroso no se le coge jamas... En fin, otro de lo mismo por favor.
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