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 ... por eso soy alcohólico.
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“La antigua teoría era: Cásate con un hombre mayor, porque son maduros. Pero la nueva teoría es: Los hombres no maduran; cásate con un hombre joven". (Rita Rudner). La madurez no es una cuestión de género, ni mucho menos de estado civil, y en cualquier caso no absoluta... aún más: tampoco positiva en si misma. Lo que queda claro es que nada tiene que ver con la edad... Como si el matrimonio o el hombre fuesen los objetivos de la mujer, y la madurez la plenitud masculina... "Solía vivir sola... entonces... me divorcié" ¿Una mujer os agobia?... Tranquilos!... Casaros con ella!... “Si un hombre te dice que necesita espacio, déjalo afuera" ¿Una mujer te dice que necesita espacio?... Amplíale la cocina (me lo permito pues cocino yo -cada día y mucho, dentro y fuera-, o sea que también es aplicable a mi...) "Las mujeres que buscan ser iguales a los hombres carecen de ambición" (Timothy Leary) ...o de verguenza... en qualquier caso de inteligencia... “Las mujeres solteras se quejan de que los tíos buenos están casados; las mujeres casadas se quejan de sus maridos. Moraleja: los tíos buenos no existen. “ Solución: Para las primeras el matrimonio, para las segundas el divorcio. Conclusión: Las mujeres no saben lo que quieren (o lo que tienen). Quizás un “tio bueno” las casadas, quizás un “buen tio” las solteras... “Si pudimos enviar a un hombre a la luna... ¿por qué no enviarlos a todos? “ ... ¿y quién abriría las latas de espárragos en la tierra?... Ya voy ya voyyy, jum...
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En mi vida es como si pasase algo raro permanentemente, y las cosas constantes son aquellas que tenemos por “normales”... aunque de lo que yo entiendo por normal no tengan ni un puto pelo de sobaco...  Por eso quiero (reclamo exigo suplico) que excepcionalmente me pasen cosas normales, o al menos no tan anormales ni paranormales ni subnormales... un curro de mierda normal, incluso cobrando, como todo el jodido mundo... una casa normal, donde viva yo, no como ahora, con muebles normales del ikea, plantas de la suerte robadas y la giralda encima de la tele... follar (perdón, la gente normal hace el amor) cada noche con una chica (la misma de antes) normal y limpia (y que me quiera, ni que sea como amigo)... incluso tener pareja (ni que sea inestable)... pasear al puto perro y recoger sus mierdas... tener un cojón de gatos que pasen de mi culo... regar las putas plantas, bajar la jodida basura, llegar (justo) a fin de mes, el presente me refiero (no como ahora, que ni arranco ni salgo ni nada)... y yo que sé... practicar deporte, pasear los domingos, hacer barbacoas, dejar de fumar y toda esa mierda (que hace la gente normal).Como algo normal, o no tan anormal o paranormal o subnormal... otra cosa (quiero decir)... algo excepcional y a diario, diariamente extraordinario... [pour délicatesse (et d'ennuiyement) j'ai perdu ma vie]
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“La espiral es un círculo espiritualizado. En la forma espiral, el círculo, desenrollado, devanado, ha dejado de ser vicioso... La vuelta sigue a la vuelta y toda síntesis es la tesis de una nueva serie” Vladimir Nabokov La mejor definición (o en todo caso síntoma de que efectivamente es así, así a bote pronto) que se me ocurre para describir a un compañero o buen amigo es, que son aquellos ante los cuales no te avergüenzas de nada (de lo que te avergonzarías ante el resto del mundo). Aquellos que no se avergüenzan de nada, precisamente en tu presencia. Aquellos a los cuales no avergüenzas ni te hacen avergonzar, pues la vergüenza ajena no ha lugar, entre vosotros... Aquel “nosotros” con los cuales compartes idéntica e impropia vergüenza, hacia “algunos” demás. Aquellos a los que ahorras vergüenzas, y te rescatan cuando te sientes avergonzado... [Sí además se sienten, te hacen y os hacéis sentir juntos más bien que mejor, que separados que solos... ¡óptimo!, y me llevo una...]  Hablo de aquel “nosotros”, tan único y diverso, un círculo no viciado, plural y singular a la vez, donde uno y todos, donde todos somos uno, y cada uno diferente, podemos ser realmente individuos, y nosotros mismos (aún más si cabe)...
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 Dado vivimos en una sociedad donde la desconfianza imperante roza la paranoia, donde la hipocresía reinante deviene esquizofrenia y la metáfora constante y la mentira establecida ortopedia e irrealidad permanente; donde no somos nosotros sino enajenados sino otros, y la propia enajenación inconsciente; donde la ordinaria locura ha perdido todo remitente, la conciencia incluso de si misma y de su propia enfermedad y existencia; dado nosotros (dicen) somos los locos para una vida “normal” (como esa)... Por muy normal que la llamen y locos que nos consideren, propongo, y para (con)vivir con ello (mejor):... Aceptar que uno (y sólo uno mismo) es, el paranoico. Asumir esa paranoia: Estoy loco y todo lo que pasa es absolutamente normal. Todos los demás son normales y yo el anormal. Todo es real y tu una ilusión, una sombra una ficción... Nadie te mira mal ni piensa mal de ti. Nadie tiene malas intenciones ni quiere hacerte daño. Eso que han dicho no tiene que ver contigo. Nadie te persigue. Eres invisible. Nada podrá contigo ni va a hacerte daño, repítete. Todo está bien... ... Y tu estás fatal (pero lo sabes...) [Mi ingenuidad e inocencia rozan la estupidez, también lo sé...]
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El “Cine”, como Artaud quería del “Teatro” –y fracasó (resplandecientemente que diría Panero) como no...- tiene que ser “insoportable”, catártico, removerte las tripas... o como mínimo provocar una reacción en el espectador fuera de lo normal... o así lo veo yo, vamos, para querer verlo (rarito y masoca que es uno)... Conseguirlo tarea harto difícil... En mi caso, Cronenberg, Ferrara, Egoyam, Figgis, Franklin, Medem, Villalonga, Fassbinder, Lynch, Eustache, Passolini, Hartley, Polanski, Chabrol, Godard, Romher, Kaurismaki... (mmmmmm... fuuuuuu... respiro... ), alguna película concreta y alguno (que otro, pero no muchos) más directores lo consiguen... Entusiasmarme que no es poco (como amanecer ya es demasiado...).  [No me entero (ni me importa una mierda ni falta que me hace) de lo que pasa en “el mundo”, incluso de aquellas cosas populares, archiconocidas y resabidas por todos... Agarro al vuelo noticias, aunque no las busque, estiro la oreja si algo me interesa, si alguien me llama, si algo me mira... Veo y escucho cosas de pasada, pasando... y una de las cosas que han pasado (me he podido enterar y me ha interesado) es la concesión del Nobel de Literatura a Elfriede Jelinek, así que... hablemos de Cine... ]Los directores citados anteriormente podríamos decir que son clásicos, desde algún punto de vista... De los nuevos poca cosa me ha impactado. Tal vez precisamente por empacharme (demasiado) de aquellos, quizás porqué no haya nada nuevo (o viejo, pero) que resulte imperdible, imprescindible... Salvo... Michael Haneke... “La Pianista”... Obra maestra, excepcional, desgarradora como pocas, una inesperada y gratuita patada en los genitales que corta la respiración, un tajo en el vientre que te destripa, to pafuera... como una autopsia en vivo, plasmar minuciosa, pornográfica, fielmente y al mínimo detalle, no obviando nada (que no deba decirse o verse, e incluso recreandose) en “lo extremo” (aquellos fenómenos extremos, o la transparencia del mal, de la que hablaba Baudrillard)... Una auténtica obra de cirujano: punzante, aséptica, fría, impactante... Insoportable como todo aquello que debemos soportar; para conocer, para comprender, para entendernos (mejor)... o como mínimo saber, entre otras cosas que no entendemos nada (y sobrevivirnos). La (en cualquier sentido) violenta y angustiante hasta la asfixia “Funny Games”, inquietante como ninguna... el auténtico (y verdadero) terror... por ser “menos” real que la vida misma (que nos han explicado, las pistolas de verdad, que no suenan como en las películas, ni los golpes, puñetazos, patadas, gritos y arañazos: la realidad es otra cosa, parecida seguramente a alguna de sus películas)... Por (poder, porqué puede, y necesariamente ha de ser así) ser tan próxima, tan cercana como temida.. como el pánico a la locura (propia y ajena)... La sensacional y atroz “El video de Benny”, “Código desconocido”, “El tiempo del lobo”, “El séptimo continente” (inédita en España) o “71 Fragmentos de una cronología del azar”... Prolonga hasta la agonía, plano fijo, desnudo, sin otra banda sonora posible que un silencio de cadáver, escenas que otros ni conciben... Ningún punto de vista, ninguna complicidad o guiño al espectador, justificación, explicación, salvo el ojo de la cámara (que todo lo ve)... Ecce homo... ¡Deja de filmar por favor!... ¡Aparta la cámara!... ¡Acaba ya la escena!... ¡Que termine la película!... Pero... agárrate... (no se vayan todavía), ¿aún hay más?...  [y la omnipresente, eterna, demoníaca y endiabladamente hermosa Isabelle Huppert, que todo lo puede...]
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¡Cómo coño se puede querer a alguien en dos dias!... Superamoooor!.. si luego se te mean encima -que dice Bukowski- a las pocas semanas –incluso días- y te envían a la mierda a cascarla a dos velas al carajo... O uno es lentillo o los demás van pasaos de rosca, pero no lo entendí nunca y sigo sin comprenderlo... ¡Joder!, es que un@ no puede querer tanto ni tan rápido... No es que no se pueda si no que no puede ser –por mucho que uno esté convencido de ello, pues nuestra capacidad de autoengaño es ilimitada-... como tampoco dejar de hacerlo con la misma velocidad e intensidad... O no era tanto o sencillamente no era, o al menos no así, porqué si no no lo entiendo mucho, como va la cosa vamos... y así me va... O sea que ni tanto ni tan poco ni tan rapido ni nah...  Supongo que cuando se es joven son prisas por vivir las cosas... te enamoras porque quieres querer, y crees querer, demasiado pronto, demasiado rápido, repetidamente -y de las personas equivocadas- porqué es lo que toca, lo que ves, y tienes miedo a quedarte sólo, o sigues acompañado con un o una cualquiera mínimamente aceptable por miedo a que nadie más pueda hacerlo... Supongo que tiene que ser así, para que alguna vez pueda ser de alguna otra manera... Cuando eres más mayor en cambio lo haces demasiado tarde, con reticencias, leeentamennnte... y se te pasa el arroz... o por el contrario precipitadamente, aún más todavía que de joven, ciegamente, como agarrandote a un clavo ardiendo (valga la expresión...) y de aquell@s que no debieras... recelos, experiencias y miedos variados a cual más cobarde, que no hacen sino acrecentarse con los años... Absolutamente relativo “eso” de la madurez, que nada tiene que ver con la edad ni con los malos o buenos tragos pasados y bebidos...[... "pues de todos los frutos que recogerás, beberás sin embriagarte, pues ya solo estarás, ebrio del vino perdido”... no recuerdo de quién era el poema, una poeta italiana creo...] No sé no sé... Supongo es algo como... Mimetismo... Lo que toca... Tienes que emparejarte... Me he enamorauuuuuu!!!!... me desenamorauuuuuuuuu!!!... ¡Ea la mierda!, que dice el Labordeta, o mimetismo o consumismo... Usar y tirar, algo se avería, ¡ea la mierda!... otro, otra!... ¿Veo algo mejor?.. ¡Ea a la mierda!, lo antiguo... ¡Ea la mierda! ese esa y eso tambien, si sale algo nuevo... Como los caracoles... ¿Lentos pero seguros?... ¿babosos y cornudos?...
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