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¡Daisyyyy!... ¡Daisyyyy!... ¿¡Daisyyyy?... ¡Bufff, por dios!, mi cabeza se va se va... ¿¡dónde puede estar dónde coño está me la robaron la tengo me la dejé!?...

...¡Nah!, no intentéis nah que será peor... Ni visitar a la abuela, tio o cuñá, ni llamarla llamarlo ni mucho menos veros, hacer planes o pensar... Evitemos cualquier riesgo de empeorar nuestra (tétrica, penosa, patética y ofendosa) situación... Desayunemos un litro de Vichy Catalán y unos cigarrillos (si no fumáis algún día teníais que empezar)... algo de música instrumental (que no sean sardanas o gaitas) o extranjera que no entendamos (Los Planetas también sirven)... y una vez incorporados (que no recuperados), comamos... eso, comamos...

¿Pero qué? (¿¡eso, joder..., qué!?)... Aceptamos como válidas las respuestas: ensaladilla rusa, tortilla de patatas, patatas fritas o nada... Pero la verdad, de conseguir alcanzar una posición vertical (y estable) y llegar a la cocina (no no, que eso es el váter)... una vichysoisse es el remedio (que te lo digo yo).



... ¡Vichysoisse!.... Hierves patatas (mejor peladas) a cachitos, o mejor déjalo estar... ¡enteritas! (no tengamos algún percance...)... cebolla (ídem)... puerros (eso no se pela que ya es así)... Hervir quiere decir con agua... mucha (si no sería freir)... Una hora, tres, catorce, dieciséis... pero que siempre haya agua (recordemos: hervir)... Cuando se acabe bricomanía, el western, la película de catastrofes o basada en hechos reales, el catálogo del ikea o la revista El Mueble, es el momento de dar el toque final a nuestro miraculose delicatessen: retiramos del fuego y dejamos enfriar (levemente); trituramos y añadimos mantequilla o margarina y una yema de huevo al tiempo que removemos (sí, faltan manos ya lo sé...)... Medio tapón (truquillo) de coñac... ¡no tires el tapóooon!, ¡sólo el coñaaaac!... y nah... sirves, chorro de aceite puro de oliva extra virgen 1º... y si te atreves pues picatostes (aka costrones).... ¡di-vino!

¡Y en marcha que vienen quintos!
enlace permanente 15 Sep 2004 por Alfred



Programació Setembre-Octubre'04
enlace permanente 14 Sep 2004 por Alfred



El tiempo... que me hace llegar tarde o temprano, que tarde o temprano se acaba siempre en el mejor momento, el tiempo es lo peor... Ese tiempo... que llueve cuando no llevas paraguas, suspende el concierto, te encierra en casa o mojó, aquella curva de un siniestro total en agosto... Ese tiempo me sienta mal...

El tiempo... que dura lo malo y tarda en llegar lo bueno; que te desespera a la espera, de que pase alguna cosa o algo mejor...

El tiempo... que pasa el arroz y quema las carnes, que tardas en dormir, que me inquieta cuando aún no has llegado (todavía), o suena y falta en el despertador, por la mañanas, y acorta la noches, por las noches...

El tiempo... que me hace llegar cuando ya no estás (allí), que tardo en llegar (tarde), y del que no dispongo cuando esperas que venga (pronto)... Los años que nos separan (algunos), las horas, minutos y segundos (exactos), que hacen que ya sea demasiado (tarde), aunque por una sola y puta décima (después); el mismo tiempo y la misma décima que te has precipitado en otra ocasión (anterior), y el tiempo exacto en que las cosas deberían haber sucedido y no han tenido lugar (por ejemplo...).

El tiempo... que transcurre cuando quieres que se detenga, que vuela o se esfuma en el mejor momento, que se dilata se expande se espesa y se mastica, cuando te aburres, y que se empeña siempre en llevarte la contraria...

El tiempo que no tenemos que no tuvimos que no tendremos que nos faltó, y el que nos sobró... El tiempo que nos separa, que estuviste lejos de mi, que me hizo nacer y que hace que te fuiste, que fuiste feliz, que falta para que llegues y que tarda, que tarda en venir...

El tiempo de los malos tiempos, los buenos tiempos que han pasado, los tiempos sin futuro sin esperanza sin fe, ese tiempo que por mi sí, pasa los años (sin que aprenda)



¡Y cuánto tiempo ha pasado!, una mitad de menos, antes y pronto, la otra de más, después y tarde. Lo único que no llega a su hora es, el tiempo...

enlace permanente 13 Sep 2004 por Alfred



enlace permanente 12 Sep 2004 por Alfred


[Seguro a alguien no gustará, pero... al que le pique se equivoca, y ajos come el que tiene boca...]

Quizás me llamen separatista, rojo, masón, polaco, pueblerino o incluso nacionalista o ¡válgame dios!, catalanista vade retro (cuando en el mejor de los casos pues sí, soy un poco payés), por reivindicar algo (más sobao que un pasiego) de primero de educación (cultura, historia, geografía y política) general básica como es el principio de autodeterminación de los pueblos.... por ejemplo un, dos, tres responda otra vez: el catalán (eso, ya estamos otra vez...11-S...).

Como llevamos ya demasiados años siendo “problema”, “el problema” ... pues ¡una solución quiero!... Con Centenario (de Terry) y a por todas vamos a ello...

El problema de España es... que siempre tiene demasiados problemas (y si no se los busca)... El vasco, el catalán... sin darse cuenta que quizás el problema lo representa ella, para nosotros. De veras sin ironía alguna lo digo, y lo digo como lo siento: no tendría prejuicios en decir que soy español; pero la realidad es que no nos dejan serlo (bien ni de veras) ni mucho menos sentirnos (a no ser bien mal)... Confederación, Estados Asociados, buenos exs, compañeros y vecinos... da igual la fórmula (lo que importa es el resultado, y que funcione), pero otra cosa, no como ahora, no como esto... juntos (y de qué manera) por gusto, decisión propia y mutuo acuerdo, o unilateralmente (sí, sí, el divorcio no es cosa de dos...) separados (cada uno por su lado y diós en la de todos...).

[... pero mal vamos y lo seguiremos yendo, y siendo “problema” cuando no se tiene en cuenta que somos dos partes y no UNA, y una parte de ella...]

Pues sí, estoy de acuerdo en el fondo (que no en la forma) con Rodríguez Ibarra en el problemón que somos, a lo cual y al cual, propongo la siguiente solución: Dado el principio de autodeterminación no cuela no cuela y no cabe en la Constitución (que pongan más páginas coño!... además, quiénes somos nosotros para decidir nuestro propio futuro y, ¡anda ya!, autogobernarnos), pues a colación propongo sea tenido en su amable, atenta (y considerada) consideración, la inclusión del derecho de alterdeterminación en la carta, ¡ouh yeah!, magna. Así, dado nosotros no podemos no podemos, que sea el pueblo español quien decida vía democrático referéndum (en tahoma 12) que será de nosotros (antes que hayamos muerto, aún, que estamos vivos): una colonia con vistas al mar o paradero camino de Europa, segunda residencia en Montserrat y Lloret, parque tematico “españa en miniatura” o de aldeanos con barretina i pa amb tomaquet, ingleses a cambio de Gibraltar (en virtud del Tratado de Utrech reloaded 2.0) o seamos cedidos (hasta final de temporada) a Andorra a cambio de un cartón de Lucky y dos botellas de Bombay... (de podar votar me decantaría por esta última opción seguro).

[De lo que no estoy tan seguro es del “sentido” de su voto... que tanto hablar y pocas nueces, mucho ruido y tanto hablar...]
enlace permanente 11 Sep 2004 por Alfred



Pero... ¿alguien ha visto alguna vez espinacas enlatadas?; como mucho congeladas, y la verdad, al precio que van y con lo que pierden en su congelación, descongelación, etc., pues casi mejor ir al mercadillo de frutas y verduras, que si le caes bien a la verdulera y vas a la hora de cerrar hasta gratis te las da... ¡happy hour... y dos berenjenas extra!

Bueno, pues se trata de comer bueno, bonito, barato (y hierro, básicamente)



Limpiamos las espinacas frescas en la pica, que siempre tienen arena las jodías... Las cortamos y le damos tan solo un hervor para acabar de limpiarlas. Las colamos... Yo luego las he semifrito-mediococío con leche, cebolla y ajos tiernos, tu haz lo que quieras (que para algo estás en tu casa)... pero mientras ves buscando el minipímer, allá donde quiera que se esconda (el puta).

¡Ahá!, míratelo, ¡granuja que es!... Trituramos, a saber: las espinacas reducidas y perfumadas, ¡ohlalá!, al ajo, nata líquida, 3 o 4 huevos y maizena... Yo lo hago a ojo, así que no digo cantidades que luego hay querellas y demandas y yo soy insolvente (y buena persona en el fondo). Untamos un cacharro (mejor de cristal) con mantequilla, tiramos la mezcla (no a la basura sino en el recipiente) y todo junto dentro (que lío) de otro cacharro de tamaño superior con agua (sino es así no cabe), o sea lo sumergimos al baño maría (que ves tu a saber porqué se llama así)... y todo ello (ays que me pierdo) en el horno, 180 grados, media altura, mirando a la Meca y pensando en el principio de Arquímedes.

Mientras, podemos buscar passwords porno (es para subir visitas...) o avanzar faena: quería hacer una veloutté (bechamel con algo que no sea leche, vamos) de ostras para compañarlo, pero los experimentos mejor con gaseosa... o gambas langostineras en su defecto, así que... ¡paso!, mejor que con gambas... ¡roquefort!, ¡eso!, una crema de roquefort, y las gambas salteadas con limon y ajete... así al menos se verán, que al precio que van...

¡Que se quemaaaaaaa!... Uysss... Sabremos que el pastel está al punto pinchándolo cual yonqui con una aguja larga de costura: si sale limpia es que ya está... si sale manchada pues que no está (y que no). Se recomienda limpiar la aguja entre pinchazo y pinchazo (tampoco tirarlas después de usarlas -como las pistolas en los westerns- que la abuela se va a cabrear).

Dejamos enfriar el pastel, que así sale mejor del cacharro y de paso ni te quemas, reservamos, tiramos por encima, aparte o alrededor la crema de roquefort, gratinamos o no, servimos cortes, lonchas o polígonos de pastel, y con las gambas hacemos lo que nos dé la gana (pero que se vean).

Y ya está.
enlace permanente 10 Sep 2004 por Alfred



... Coleccionamos por tamaños y en ese armario, centenares de bandejas de plástico, tapas y botes de garbanzos, judías, lentejas... como si este año sí (como el barça) fuesemos a hacer (20 quilos de) conservas... Los ponemos en remojo incluso, para quitarles la etiqueta (Carrefour, El Hostal, Hacendado... )... Cuando hay demasiados los subimos a “las golfas” (buhardilla)...

... No tiramos nada, ahorramos restos para ser ricos en miserias...

... Gadgets, cachibaches y chirimbolos inéditos, inauditos e inutilizados se acumulan bajo la pica... picadores, pelapatatas, licuadoras, yogurteras, exprimidores, molinillos, ralladores... aún algún antiguo sobre de tang, gaseosa, polos caseros y eso, que no sé para que sirve (ni tiene nombre)...

... Guardamos las sartenes en el horno, por tamaños (y porqué ya no quedan más armarios por llenar)... también el pan duro para hacer (20 quilos) de pan rallado un día al mes, para rebozar (filetes de pobre)...

... Tenemos la nevera llena de imanes del Telepizza, Pizza Hut (o Recuerdo de Menorca), hojas de laurel en el bote de los huevos, 4 huevos duros marcados con una cruz, , (todavía) un solitario plato de duralex donde se baten los huevos (sacado con los polvos de la lavadora), un reloj de pared adelantado, un frutero vacío, una lata de Butter Cokies Andorrana por estrenar (o llena de polvorones para las visitas), snacks y pastas saladas con peces, palitos y osos, un limon con clavos en la nevera, el jamón del lote colgado de un gancho (y cubierto con un trapo), a veces una bolsa de caracoles, chorizo con film transparente y goma verde en la punta, e incluso sobrasada (que trae tu amiga de Palma)...

... Nuestros vasos son recipientes de nocilla, los cubiertos regalos de packs de Gallina Blanca, y las ensaladeras del Agrigel (por cada nuevo cliente)... Guardamos en botes de nesquick miles de gomas de pollo y cierres del Bimbo...

... Llevamos 20 años suscritos al Círculo de Lectores, porqué somos pobres (pero cultos, jumm)...

... Los sábados “arengades” para desayunar, los domingos churros; después berberechos, olivas rellenas, mejillones, paella... o canelones...

... Hacemos ver al (pobre) camarero o (rica) cajera que tenga en cuenta también señor señorita aquello, que no nos ha cobrado mire usted gracias gracias...

... Tenemos un San Pancracio con una moneda de cinco duros y perejil, la giralda y figuritas de Lladró, la planta de la suerte (robada, cómo no) y siempre, un rollo de papel de váter en la reserva (empalado con una barbie de ganchillo), pues los pobres cagamos, meamos y nos tiramos pedos y rots, pero los ricos también lloran...

Sí... que no eres rar@ ni tu mare tampoco... porqué los pobres somos así, y lo seguiremos siendo...

[Toda fortuna proviene de un crimen, y los pobres somos por defecto (valga la expresión y la redundancia), pobres y honrados...]
enlace permanente 09 Sep 2004 por Alfred



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