Dentro de la cosmogonía dominguera catalana, formando parte del “misterio”, incluso de su identidad gastrónomico-festiva nacional, sobresale y nunca mejor dicho, el calçot (ese desconocido).

No me gustan (vuelvo a insistir) la naturaleza y “el campo”... Tampoco es que los odie ni les perjudique a sabiendas (el allá yo aquí, máximo respeto -y distancia si cabe-): Sencillamente me siento mejor cuando está lejos de mi. Prefiero cojear y caer sobre terreno firme y asfaltado, que haya enchufes y termostatos a la vista, y mantenerme activa y extremadamente alejado de cualquier insecto o bichejo, que carnes y verduras en la sección de comestibles están.

Por ello, dado que mis amigos se largaron “al pueblo”, no puedo evitar reencontr(on)arme con esa ¡oh!, bucólica y peligrosa jungla sin asfalto -el hombre y la tierra- que es la naturaleza... Pero vayamos -ya- a por ello (y corríjanme, agrónomos i/o forestales presentes si me equivoco):

El calçot es una cebolla blanca, sí, siniestra y alargada, prét-a-porter y trabajosa (o cara de no practicar su autoconsumo): En otoño (lo que viene después del verano, me especifica Glòria) seccionaremos una cebolla común (ya germinada) horizontalmente, ¼ ¾ aproximadamente (primera dificultad: ubicar el arriba-abajo del vegetal en cuestión). La parte inferior al sofrito del día irá, la superior deberá replantarse, enterrándola ligeramente con su parte plana mirando a Australia y el tallo orientado al cielo en señal y solicitud celestial de un buen clima para su posterior maduración. El calçot no es flor (¿o si?) de un día: A medida que el tallo vaya sobresaliendo del suelo arrebujaremos montoncitos de tierra a su alrededor (“calzaremos” la cebolla, de ahí el nombre de “calçot”) de forma que aquel siempre quede a cubierto (entre otras cosas de las garras del vecino).




A mediados de enero-febrero, procederemos a retirar los calssots de sus tumbitas, comprar garrafones de vino (15 litros/bidón ya va bien), recuperar la recetita de la salsa.... y convocar a los amigotes para el próximo fin de semana. El radiocassete y el termo lo traes tu, que yo pongo la pelota, la chicha y la salsa alternativa.

Continuará...

Seguro me cae alguna colleja, pero me atrevo a decir que en los 80’-90’ y en el mundo del rock, Primus han sido de los pocos que han hecho algo “original”, además de lo que les ha dado la puta gana... Desiguales y volubles quizás, qué menos cabría esperar de una banda tan majara y desquiciada y que toca tantos palos a la vez. Espesos y metaleros a veces, cercanos al hardcore en ocasiones, al jazz incluso (¿ein?), y siempre esa voz, esa ejejemm voz... y la inusual contundencia de bajo-bateria, ¡y qué bajo!, inigualable, el de Les Claypool... De alguien que aprendió sus primeras notas con Joe Satriani para dedicarse al death metal añadiendo dos cuerdas más al bajo y que se declara fan de Frank Zappa... nada normal podía salir de ahí.

Música de frenopático y letras totalmente surrealistas, la estética y la imaginería de los Primus también resulta exclusiva y delirante, así como sus videos... Diferentes y únicos, es la palabra, y que mejor puede decirse de una banda de rock.

Imperdibles, redescubribles y siempre sorprendentes, ¡Primus sucks forever!

Mala idea encender la televisión en momentos de debilidad... No sé si será la fiebre, una abducción en el túnel del tiempo o la contraprogramación (nunca mejor dicho) de una cadena -increible- aún peor que la anterior... He tenido suerte que la tele me ha enchufado –y encendido incluso- en un minuto ejemplarizante, y por eso mismo desconectarla yo a ella de nuevo... He toqueteado brillo y contraste incluso porqué creía que esos tonos amarillentos y casposos de la primera y UHF no eran ni normales... y no se trataba de reposiciones como he creido por un momento...

(Uno de los textos más divertidos que he leído nunca es "Mi último suspiro" de Buñuel... A ratos debes parar de la carcajada que te provoca, y porque resulta ser uno de esos libros que lees a cuentagotas ya que no quieres que acaben nunca... Decía Buñuel que le gustaría levantarse de su tumba una vez al año y morirse otra y cada vez de risa leyendo la prensa del día... y regresar a su tumba)

Martini a la Buñuel

"En un bar, para inducir y mantener el ensueño, hay que tomar gin inglés. Mi bebida preferida es el Dry Martini. Dado el papel primordial que ha desempeñado el Dry Martini en esta vida que estoy contando, debo consagrarle una o dos páginas (...)

Básicamente se compone de gin y unas gotas de vermouth, preferentemente 'Noilly-Prat'. Permítaseme dar mi fórmula personal, fruto de larga experiencia, con la que siempre obtengo un éxito bastante halagüeño. Pongo en la heladera todo lo necesario, copas, ginebra y coctelera, la víspera del día en que espero invitados. Tengo un termómetro que me permite comprobar que el hielo está a unos veinte grados bajo cero. Al día siguiente, cuando llegan los amigos saco todo lo que necesito. Primeramente, sobre el hielo bien duro echo unas gotas de vermouth y media cucharadita de Angostura, lo agito bien y tiro el líquido, conservando únicamente el hielo que ha quedado, levemente perfumado por los dos ingredientes. Sobre ese hielo vierto el gin puro, agito y sirvo. Esto es todo, y resulta insuperable."

"Mi último suspiro", Luís Buñuel

Tratamos de “fijar” en cualquier cosa concreta demasiadas cosas imprecisas: Conocemos partes de cada cual, buscamos en múltiples objetos porciones de un todo que no conocemos, consideramos en función de lo que nos interesa, obtenemos de cada cosa solo lo poco que nos atrevemos a coger... Observamos con un ojo cerrado, pues una mera idea tan sólo tenemos, de aquello que creemos querer... Y nunca disfrutamos de nada por lo que es en si mismo, pues todo, ese conjunto inconcreto de anhelos y deseo, está en otro lugar.

El resultado es siempre decepcionante pues nada puede ser otra cosa (y mucho menos todas) ni nadie la imagen que tenemos de cómo aquel o aquella deberían ser. Lo óptimo, nuestro mejor escenario posible no existe. Cada cosa y todas son, en parte y parcialmente, el reflejo de otras inexistentes, carentes de forma pero no de sentido, el nuestro: Queremos que todo sea a nuestra medida, y además no podemos tenerlo todo.

Excepcionalmente nos vestimos de smoking, y asistimos extraños a una fiesta de disfraces.

Si el amor es ciego el humor negro también... ¡neeeegro!... sin ser racista... ¡cieeego!, porqué no distingue razas, colores, edades, géneros, religiones, culturas o clases sociales... Se ríe de blancos, negros, cristianos, pobres, ricos, hombres, mujeres, viejos y niños... Dispara a la babalá gratuita e indiscriminadamente, y bueno y sano es que así sea.

En la medida en que huye de cualquiera de estos aspectos por temor, respeto o tabú quizás pierde todo su democrático sin-sentido, valga la ironía: el humor es ciego, no política. Será animal y salvaje o no será. Como una bofetada porqué sí, inesperada, o una histeria incontenible: reirse de la muerte... morirse de risa en definitiva.

Se empieza por respetar ciertas cosas y convertirlas en intocables o sagradas, no mentar el nombre de puerco o acallar determinadas gracias... y se acaba metido en la heroína, pegando a tus padres, no yendo a misa los domingos, algún que otro porrillo al acostarse, e incluso no dando ni los buenos días en el ascensor.

Quizás el humor negro deba disfrutarse en solitario, o compartirlo solamente con aquellos que sabemos del cierto no tomarán nuestros chistes u ocurrencias como una opinión, y no buscarán una intención oculta en nuestras palabras o actos pues conocen de sobras nuestro pensamiento. No se trata de herir a nadie que no se lo merezca... ¿y alguien no lo merece?, o quien no se ríe ajos come...

Y todo esto no sé a proposito de qué viene... Quería hacer un post sobre Alvarez Rabo, Edika o Vuillemin, pero ha acabado saliendo esto...

Pues sí... ¿el humor?... ¡neeeegro!





Vuillemin es la cosa más salvaje que uno puede tirarse a la cara, en este caso llevarse a las manos... Jojojojoj ¡pero qué animal, qué bestia!... (es que no sé ni qué ilustración poner...)... "Hitler SS", "Les Versets sataniques" y algún otro álbum están censurados en algún país, sin ir más lejos el primero fue retirado de las librerías españolas hace unos años... algo similar le ha ocurrido a Miguel Angel Martín en otras lares, con “Psychopathia Sexualis”.

... Sólo para estómagos fuertes y mentes abiertas (ni que sea en canal).