Me gusta la literatura rusa... Dostoievski claro está, pero tampoco el que más... (Lermontov, Turguenev, Agueev...)... y de Dostoievski quizás sus "obras menores"... Así, y a excepción de los Demonios –uno de mis libros favoritos- me quedo con El doble, El jugador y, especialmente las Memorias del subsuelo (también traducido como Memorias de un hombre subterraneo); un libro además de inquietantemente divertido, absolutamente contemporáneo, estemos en la época que estemos; intempestivo pues. La nota del autor también fue utilizada por Easton Ellis para prologar su American Psycho... Podría servir perfectamente también para esta bitácora... a veces... quizás cada vez menos...

El autor de este diario, y el diario mismo, pertenece evidentemente al campo de la ficción. Sin embargo, si consideramos las circunstancias que han determinado la formación de nuestra sociedad, nos parece posible que existan entre nosotros seres semejantes al autor de este diario. Mi propósito es presentar al público, subrayando un poco los rasgos, uno de los personajes de la época que acaba de transcurrir, uno de los representantes de la generación que hoy se está extinguiendo. En esta primera parte, titulada Memorias del subsuelo, el personaje se presenta al lector, expone sus ideas y trata de explicar las causas de que haya nacido en nuestra sociedad. En la segunda parte relata ciertos sucesos de su vida.

No me refiero al vino peleón, ni a ser señalado –¡qué mala educación!- por algún dios... si no es negativamente... ¡Pues eso... y para no darle más vueltas al asunto... que Torrebruno me escogió!... Fue cuando era aún más pequeño... 8, 9 años debía tener... yo, que Torrebruno llevaba ya por aquel entonces –igual incluso ese día- unos cuantos carajillos... Un circo de verano o algo así, en lugar de la lucha libre habitual de los sábados con mi tío... los Peiron, la Puri y otros enmascarados foráneos... El caso es que llamaba yo, dedo levantado al aire como -no hacía- en clase, al hombre de las palomitas, coincidiendo con la solicitud de voluntarios por parte del entrañable amigo de los niños... no mío que demasiado afecto tampoco le tenía... No sé que pasó que un hombre me cogió de la mano y me arrastró hacia el escenario, yo pisándome los pantalones de campana, flequillo sixtie al viento, y mirando atrás sin perder de vista ni dejar de señalar a las cada vez más lejanas palomitas... ¡eeeeeeeh!... Clong, clong, clong, unas escaleras y... Bieeeeeeeeeeeeen! Aplausos, focos, más aplausos y un hombre bajito sonriendo, con un assssento que me esssscupía a cada palabra, ensssseñandome todos los dientessss como un psssicópata... Pánico, parálissssis... Con los ojos abiertos como platos, paranoicamente atento al mínimo detalle, moviendo rápidamente la cabeza hacia un lado y hacia otro, no sea que viniesen más hombres bajitos y sonrientes, armados con una guitarra, y por la espalda...

ZOOOM!... A partir de aquello ya no me acuerdo de nada... pero supongo que debí hacerlo bastante bien, porqué de los enoooormes aplausos y el griterío resultantes de mi intervención, ¡uh uh yupiiiii uuuuh!, no pude más que salir por piernas de allí, zapatos ortopédicos para que os quiero, del terror que me entró en el cuerpecillo.

A las horas, y temblando aún, finalmente encontré a mis padres que casualmente también me andaban buscando, ya que no aprovecharon la afortunada ocasión que les prestó el destino en forma de maravillooooso mundo del circo para poner un plato menos en la mesa y ahorrarse todos los disgustos que les he dado, a posteriori y sin premeditación ni alevosía... nocturnidad, pues alguna vez... El premio que me tocó y no recogí, un scaléxtric según me dijeron, pudimos comprarlo después de muchos años de ahorro y algunas restricciones... Ladrones en la familia no hemos tenido nunca, por desgracia... Con un par de chorizos de segunda generación, quizás ahora no estaríamos hasta el cuello, ya a mitad de mes... Y es que ya se sabe que toda fortuna proviene de un crimen, sip... ¡Menudo-Gran Circo!

El equivalente a una chica simpática es un buen tío. Si además resulta que te consideran atractivo (¿?) lo único que puedes hacer con él es follártelo alguna vez, literalmente si te apetece, y en todos los sentidos que decía Rimbaud, darle una palmadita en la espalda, joder que buen tío eres, y atractivo, eh?, y seguir utilizando su estúpida bondad, como hace todo el mundo, esas hipótesis de proyectos de personas que pueblan como un virus este mundo utilitarista y deplorable.

Hartazgo, desasosiego y asco.

Harto de dar, todo, sin preguntar, nunca, no recibir, nada. Nada más y nada menos que lo que uno, que ya espera muy pocas cosas, ni se pudiera imaginar a estas alturas. Por debajo del suelo.

¿Es tan insustancial la cosa? ¿Así va la vaina? ¿Pero, aún no sabes de que va la cosa? Uno cree estar curtido en el arte de la decepción, haber realizado un aprendizaje intenso, repetitivo y profundo; las cosas y los sujetos se encargan de desmentirlo, de desmentirte; de asegurártelo incluso, y decepcionarte nueva y profundamente. La capacidad de sorpresa en el ámbito del desasosiego resulta inabastable. El proceso de demolición, aúnque creas estar totalmente derruido, nunca acaba. En destrucción.

Asco y desolación.

¿Pero qué te pasa?... ¡Mierda!, es lo único que puedes decir, que te sale de la boca... ¡Mierda!... Lamento este post, por los cinco que nos leen, los tres a quienes interesa, y por uno, que lo escribe.

A medio camino entre el tecno más minimal, la electrónica más vanguardista y el ambient industrial menos ruidista, más refinado e hipnótico, Muslimgauze es de aquellos compositores capaces, como Autechre o Aphex Twin de transportarte a su mundo, a tus lugares más recónditos... Un fumadero de opio en bagdak, un burdel de bangkok, una pipa de kif en Beirut... o algún estupefaciente en el suelo de tu cuarto, retorciéndote en la oscuridad como un poseso en trance.

No importa dónde, no importa dónde, mientras sea fuera de este mundo, escribió Baudelaire en Le spleen de Paris ... Cualquier lugar, pero fuera de aquí, que decía el capitán Spook... otro sitio, otras voces, otros ámbitos, diferentes caras, el mismo yo; cualquier lugar... pero lejos de este mundo...

Conoces el sabor
De una tapa de vàter en domingo?
Apura los restos
De una fiesta que ya acabó
Incorpórate
Mírate si te atreves
Si puedes
Tómate tu tiempo
Afuera nadie te espera
Saber lo que es la tristeza
Su sabor
Enorme, simple
Irrevocable
No sientes los dientes
No puedes tragar
Sal ya
Si estoy solo
La noche no es hermosa

Pese a ser licenciado en económicas (sí, qué pasa, era para aprovechar los libros de mi hermana...), eso de la numerología no se me da nada bien... fechas, raíces cuadradas, contar para algo, repartir y llevarme la peor parte, dividir y perder, sumar tierra al asunto, simplificar y complicar, resta y sigue, elevar a infinito, multiplica y perderás, numeros rojos, ceros a la izquierda... debe ser cosa de familia... así vamos... Ahora que la verdad, no me ha quedado nada mal la velita con el dos del revés, haciendo de cinco para el cumple de mi hermana... Juego de cutters en mano (sabía yo que me servirían para algo), intercambiar palillo y mecha y... ¡soplando que es gerundio!... Con el ocho hace unas semanas ya hice lo propio convirtiéndolo en el 6 de mi pare... ¡Qué apañao!

Uno!... Uno más uno siguen siendo dos unos, a veces incluso más pequeños, alguno de los dos unos o ambos... Sí, normalmente estan juntos dos unos, sin ser un once ni un dos, o sumar un UUUNO más grande... A veces tres, y si te va la marcha unos cuantos más... Dos!... Ella y él, ella y ella, él y él ... o ella y el otro, tu y aquella incluso... Dos!... Dos gardenias para ti, con ellas quiero decir, te quieeeero, te adooooooooro, mi viiiiiiiiidaaaaaaa... Tres!... Tres veces te dirán, dirás.... que síiiiiii, que sí que te quiero... suena un gallo de fondo... Cuatro!, a la cuarta irá la vencida... y la derrotada, o habrás perdido de nuevo... Otra vez... Doce!... doce rosas para decir lo siento, para que te crean o provoques una alergia que lo estropee definitivamente todo... Venticuatro!... venticuatro horas inolvidables que darán cuerda a venticuatro años más, que recordarás durante los venticuatro años siguientes, especialmente aquellos en que vuelvas a ser uno...
Uno!... o la vuelta al día en venticuatro mundos!

¿A qué altura empiezas a desear lanzarte al vacio?... Es fácil, un pie, ahora el otro, y ningún suelo ya capaz de sostenerte más.

Si el vértigo es en realidad el deseo de caer, la adicción será pues el vicio de necesitar, de beber sed, de carecer de un bastante; o de querer más, siempre más... No hablo de adicción o vicio como necesidades, de necesitar vicio habitual y regularmente, sinó de ser adicto a la necesidad, estar viciado por ella: la necesidad en si como dosis.

Querer tener un vicio que nos obligue, una adicción que nos elija, nos seleccione especial, delicada, benévolamente; una calma que abastezca toda tu ansia, y que nos haga sumisos voluntaria, plácidamente... Unas ganas inconcretas motivadas por un anhelo desconocido y que nos llama desde alguna parte... ¿Nosotros mismos?... Elegimos, cada uno cree eligir el suyo, hacia donde ir, en que sentido y donde caer, donde fijar su mirada obsesiva, con que perderse o intentar ganar, sin saber el qué... Pero se equivoca, nos equívocamos, pues ello es quien nos llama y nos atrae, quien vence o pierde, para seguir estando ahí, continuar haciéndose necesaria, la adicción a la necesidad... y ponerle un nombre no va a hacerlo resultar más comprensible o menos evitable... placentero depende; muy a menudo tampoco, en contados momentos demasiado... Siempre sabes lo que no es bastante, a veces lo que es suficiente; pero nunca, nunca, sabes lo que es demasiado hasta que no sabes lo que es ¨más que demasiado¨.

Necesitar a alguien que no nos necesite, necesitar algo que no nos consuma el deseo, sinó que lo mantenga intacto, o incremente precisamente dándonos, apaivagando en un instante ese insaciable ansia de querer, pero no aquello que lo motiva; dándole alas a la vez, o todo lo que arde vuela... Voluntad en definitiva, no sé si de autodestrucción a de un amor por algo lo suficientemente ardiente como para enfriar toda tu alma. Y no tener ya nunca ganas de coger nada más, de desear otra cosa, de agarrarse a nada ni a nadie. De una, y definitiva vez por todas.

Esa es mi necesidad... o yo la suya.