Si alguna de las santitas que habitan el poblado santoral español hubiese presenciado la escena de hoy, seguro se hubiese meado en las bragas de esparto de la risa... ¡fijo!... ¡Qué malos somos joder!

15.01 P.M... Esperando a que el puto semáforo se ponga ya en verde, ruiditos de desagüe en la barriga y haciendo caja-bombo de batería en el salpicadero con los Front Line Assembly; otros fabrican mocos, algunos se los comen incluso... ¡dum du dumb!... ¡ostras vaya madre más vacilona!... gafas de sol y cigarro, hablando con otra madre jovencita, columpiando a su hijo, supongo, mientras –y también supongo- el hermanito mayor participa en el tema de dar cuerda al asunto... ¡ummmm!... La conversación se anima, la madre deja de colaborar en el empuje del pequeño, el hermano mayor que también se anima... en dar más ímpetu a la cosa y aceleración a su pequeño pariente cercano... El pequeñín ya empieza a balancearse peligrosamente a medida que va subiendo más y más alto... adelante, atrás... adelante, atrás, con su peinado rubito de casco al viento... Tendrías que haberle visto la cara de pánico... ojos desorbitados, basculando en el columpio, despeinado ahora adelante ahora hacia atrás... la boca semiabierta como diciendo... ¡lo germanet està boig! ¡lo germanet està boig!, pero sin palabras... por pequeño, por mudito o sencillamente del miedo que tenía... ¡Ay ay la mare de déu!... ¡Qué hago!, ¿bajo?... Dudando dudando, con una mano ya en la puerta, al menos no me he perdido el espectacular impacto, POUUUMBAAA, de los piececitos del crío, a 200 por hora, en los piños de la madre... Suerte que no llevaba unas botas ortopédicas como antaño calzaba yo... Supongo que demasiadas películas te hacen ver ciertas cosas en cámara lenta: el cigarro emplastado en la cara, las gafas volando y haciendo volteretas, dos X en los ojos de la madre y la lengua fuera hacia un lado... UA UA UA UAAAAAAA... un segundo y... caída perpendicular de 90º... POFF!!... polvo del suelo levantándose...

Vuelta a la realidad: el parricida no era mudito, pues de los berreos que pegaba hasta su hermano mayor, ya crecidito, se ha añadido a su evidente y sonora lamentación, por no decir aquello de a grito pelado... Venga, a coro... tooooodos los niños del patio que se les unen... ARGHHH BUAJGUAJ BUAAAAR BUAGHRUA GBUAAAGH... ¡Como odio los coros musicales de niños, joder!: se me cruzan los ojos y doy gracias por no estar en américa y tener licencia de armas...

En definitiva, no ha habido daños materiales salvo un par de dientes, algunos empastes quizás, unos cuantos rapapolvos mal repartidos como siempre, y ... ¡Enga, tos pa casa!... En 15 segundos ha sido un visto y no visto... El patio completamente vacío... Me he quedado traspuesto mirando el columpio: adelante, atrás... adelante... atrás...... adelante...... atrás...... MOC MOC MOC! Una bocina me ha recordado –hijodeputa- que por muy malos que seamos, siempre habrá alguien que será peor que nosotros... YA VA JODER YA VAAAAA... pero eso no me ha ahorrado ni aliviado de la carcajada culpable y malaje que llevaba encima... ¡A comer que ya son horas... de merendar!

Soy negro, a veces invisible, siempre transparente. No controlo los colores ni los músculos de mi cara. Lloro granate si te veo triste, me sonrojo y me río como un loco para hacerte sonreir también, como un arcoiris. La escala de grises conduce al negro... blanco es demasiado color para mi... Amarillo el submarino es, pero el violeta me sienta mejor que el azul, ya sea cielo, celeste o marino. No sé nadar y tengo muy poca ropa: mi fondo de armario debe ser muy profundo, y yo demasiado corto... Me caen todos los marrones encima, me pongo morado en ocasiones especiales, o verde de vez en cuando; y me rajo en canal: Un puto agujero, más negro que rojo; abreme el pecho y registra... o échame una mano... de pintura.

Yo tampoco sé los nombres de los colores, y querer pintar algo con palabras resulta inútil... Seré ultravioleta, infrarrojo o traslúcido en extremo... ¿Qué sentido tiene un color si no lo pueden ver tus ojos?

Enanas marrones y superplanetas - Las gigantes rojas, las enanas blancas y las enanas marrones, son diferentes tipos de estrellas. Las enanas marrones no son realmente estrellas, pero tampoco son planetas, están a medio camino entre los dos. No tienen la masa suficiente para brillar de la forma que lo hacen las estrellas. Pero son mucho más grandes que los planetas, incluso que Júpiter, el planeta más grande del Sistema Solar. Las enanas marrones brillan principalmente en el infrarrojo, en vez del visible, como la mayoría de las estrellas, que es el tipo de luz que pueden detectar nuestros ojos. Los científicos creen que la mayoría de la masa en el Universo no ha sido descubierta todavía, y por eso le denominan "materia oscura". Las enanas marrones pueden que sean parte de esta materia oscura, porque su luz es dificil de ver con telescopios visibles. Debe haber muchas enanas marrones ahí afuera que nunca han podido ser vistas.

Los Einsturzende Neubauten o derrumbando edificios nuevos, fueron unos pioneros en lo que a música industrial se refiere; aquellos padres que desearías matar porqué nunca podrás superarlos ni ser como ellos. Preciosistas y siempre experimentales, metálicos y vanguardistas, nunca ruidistas salvo en escalofriantes y necesarias excepciones, aúnan lo mejor de cada casa en una mezcla estraña y gratamente sorprendente; emocionantes hasta la médula, su disco ¨Tabula Rasa¨ resulta imperdible en cualquier discoteca que se precie de serlo... discoteca personal se entiende...

Resulta increible como un grupo que utiliza turbinas, taladros, sierras eléctricas, martillos y otros instrumentos metálicos de desecho pueda componer temas tan bellos como los que aparecen en este disco.

- En qué piensas?

En nada... no sé si en media nada, en nada enteramente o en un infinito cercano e interior de pensamiento... Una redondez de inconcreto, una inconcreta nulidad... un autismo del todo que se comprende a sí mismo pero no se explica ni se entiende.

No sabría que responderte... No sé si mi cabeza está medio vacia o medio llena... de nada, de infinitas cosas nulas e inasibles... Se acumulan demasiadas naderías justo detrás de la lengua, debajo del cerebro; se embarullan y paralizan mi pensamiento, precisamente por exceso; no mé salen las palabras, pues están todas precisamente, y en el mismo lugar... Como cuando buscas una en concreto y parece que tu cabeza va a estallar y tu a morir de rabia atragantándote... Luego surge cuando menos te la esperas, normalmente cuando más inoportuna resulta... precisamente cuando has dejado de pensar en ella y ha perdido el remitente que la buscaba con ansia... Pues esa desagradable sensación multiplicada por toda tu conciencia más confusa... todas tus palabras, argumentos, deseos, pensamientos y desvarios no concretados... aullando a la vez sin que puedas agarrarte a ninguna.

La nada rezumba a tu alrededor a una intensidad muy baja que te golpea, como una resaca politoxicómana. Te oprime y te inunda... Nada... allá donde miras, todo lo que tocas, ves y oyes... Todo es nada... Parálisis de los sentidos; no por su inmobilidad o ausencia, sinó precisamente por sentirlo todo, su exceso e insoportable presencia, esa nada a-panteista que está en todas partes, haciéndote sentir que, incluso esa sensación que tienes, además de todo eso que sientes es nada.

Si intentas algo resulta peor: Su sonido se agudizará hasta dejarte absolutamente inmóbil. No te muevas, no intentes pensar ni concretar nada; no pretendas coger, moldear, precisar; ni esa nada ni pensar en otra cosa que añada, que incremente el volumen, físico y acústico, el pitido punzante de ese abrumador vacio que todo lo ocupa. No hay lugar... para nada, nada más ni otra cosa: Ella te ocupa absolutamente. No la nieges, abandónate y forma parte de ella. Reina la nada en el vacío absoluto.

Eleva la nada a 0 y anula su infinita angustia...

- ... Decías?

¿Queréis tener amigos?... Ser peores que ellos.

Jodida envidia de lo bien que escribes, lo divertido que cuentas, lo bueno que eres, la fantástica novia que te has sacado de la manga, los –buenos- trabajos que tienes, lo bien que te salen las cosas... que se te entienda hasta lo que no dices o cuando te equivocas, cuando no resulte aún más divertido y mejor... ¡Sí, claro que he leido su post!... y no, no es bueno... es aún mejor de lo que piensas... el tuyo ya ni un ¨no lo entiendo¨... ¡para que coño me he metido en esto!... era para los dos y para escribir, si mal no recuerdo, pero eso ya lo hacía... antes que poner comentarios dejo de postear... he caído en la tentación pero he sido fuerte... o agilipolladamente débil...

Eso tampoco se habrá entendido... soy raro e invisible, tengo mala pata, una, ganas de nada y hablo confuso, me mal explico especialmente cuando hablo, que no es muy a menudo... o ¡joder el alfred, no me esperaba esto de él!... ¡Pues si qué pasa, soy un jodido envidioso!... y yo que me alegro por serlo de quien lo merece, y aún más por haberlo deseado y espero, ayudado a que así fuese... ¡No te jode!... a mi un poco...

Un beso

P.D: la educación, el amor, la salud, la amistad... no se compra con dinero; los títulos, el sexo, la –buena- atención médica, la popularidad... sí.... y ninguna de todas esas cosas es mala... el dinero no sé, no lo tengo...

Todos tenemos nuestras fobias y manías, nuestras rarezas y angunias... El maravilloso mundo de la bebida y la comida, y con perdón, no podía ser menos -¿hay algo acaso que nos una tanto como ella, si exceptuamos al sexo?-... Aquellos ingredientes o platos que odiamos especialmente, como el licor de la primera borrachera, y de la cual aún conservamos el regusto en la boca (en mi caso y por desgracia el whisky a los 12 años, en porrón y en un pesebre viviente para más inri). Aquella habilidad innata para detectar la micronéeeeesima parte del asqueroso ingrediente en cuestión en un elaborado plato que nos ha costado tooooda una tarde de esfuerzo, sus correspondientes euros, sus dosis de amor y de cariño, sus cortes, magulladuras y quemazos, suuuuu... ¡a la mierda!.. ¡A la mierda todo porque has mal supuesto que la cebolla triturada es diferente a la cebolla cortada!... en triangulos, en círculos o rallada... Porque el queso, por muy gratinado que esté sigue siendo queso, y las almejas o los mejillones, aunque no tengan ojos son pescado... El pepino, aunqué añadas más ajo al gazpacho se nota igual, y se repite el triple... ¡Pepino, pepino, pepino!... ¡Pero como coño te tengo que decir que NO-MEGUSTA-ELPEPINO!... Vale, valeeeeeee... pensabaaaa... ¡Ni pensabas ni leches... aquí HAY pepino!

Despues de comer una pizza, una torraditas con paté o unas quelitas con sobrasada en silencio absoluto, y acabarte tu sólo toooooodo el lujazo de plato que te has currado, recapacitas y tomas nota mental, por escrito mejor que si reincides ya te toman por gilipollas, como es mi caso... Tal queso no, Pascual no cebolla –ni triturada ni cortada ni frita ni en pintura-, miel ni se te ocurra que Mengana tiene muy mala leche, Fulano tiene alergia a la pela del tomate, Esos son vegetarianos, ovolacteos para tocar más los huevos... ¡Pues hala a cascarla!.. ¡A freir espárragos!... es que a mi los esparragos si no son blancos no meeee.... ¿alfred que te pasa?... te estás poniendo rojo como un.... ¡arghhhhhhhh!...

Los pimientos ni tocarlos, por cierto: Tienen derecho a vivir... y a morir, especialmente rellenos de bacalao con gambas, gratinados con una ligera salsa de roquefort y acompañados de ajos y esparragos tiernos al horno.

Aquest intent de poema (¿?) me’l vaig trobar fa molts matins al meu correu, retornat per una persona que no va fer res per mi durant massa temps; gràcies per fer-me veure i descreure coses en que jo creia.

Normalidad
Inédita
Intocable
Virgen inaccesible
Rareza bella
Belleza rara
Fealdad
Raramente bella
Algo que merezca la pena mirar
Aún a riesgo de perder los ojos
Cualquier otra cosa
No hay paisajes más desagradables
Que el rostro humano
Ni bellos
Acogedores
Ni profundos
Para sumergerse
Y desaparecer
Como tu cara