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Más que una vena vegetal (mal encontrado creo el sustantivo) lo mío ya es conciencia mineral... Siento empatía por piedras y edificios varios, agujereados por ventanas entreabiertas, atravesados por vigas, las persianas semibajadas, las paredes manchadas de lluvia... a veces incluso rellenos. Un edificio de protección oficial me mira y baja la cabeza, una estatua me observa de reojo; el ayuntamiento hace mala cara, y el hospital padece una depresión endógena. El castillo de Lleida sonríe sarcásticamente, ja ja ja... ¿dónde vas hombre?, ¿ya estás aquí otra vez?.. ja ja ja... ... A los animales, dedicaba Céline su Viaje al fin de la noche... A las piedras va éste pues...
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No sé dónde fue ni si será cierto -no voy a preguntarlo, a asegurarme ni tampoco a comprobarlo-, leí que en la crucifixión la muerte deviene por asfixia más que por vergüenza o desangramiento. Y digo lo de comprobarlo porque me faltarían manos –que no ganas ni seguro voluntarios- para completar la operación, al menos siempre una... de no recurrir al celo de dos caras o al loctite para con ella, pese a no ser eso demasiado cristiano, digo yo... (El otro día hice con masilla los pajarillos rotos de la virgen, y arregle el crucifijo a mi mare.. sentí como... mejor me callo...) No tengo estigmas en las manos, pero si cicatrices y demasiadas heridas abiertas... y no me refiero al parte de urgencias que rezaba: cortando pimientos rojos con prisa, el paciente se secciono la yema del dedo –cierto, os lo juro-... añada para una fideuà gigante enfermera...; o a las quemaduras típicas de cocinero, por ejemplo las del cátering del Manolo García, o a las de diable en los correfocs... o la cicatriz por intentar abrir con un cuchillo un bote de paté para N. a altas-bajas horas de la noche-madrugada... ¡Qué gracia le hizo cuando aparecí con el cuchillo clavado!... oooo... dejémoslo... de hecho las heridas a las que me refería eran de otro tipo... No me creo a Mon cuando viene con noticias sacadas de no se acuerda dónde, como la de la muerte súbita de niños durante el primer año de vida, producida según alguien, no sabe quién, por un recuerdo inconsciente del utero materno, donde no era necesario, ¡cágate!, ni respirar. Si me creo en cambio aquella versión de la muerte de Diógenes, ocasionada voluntariamente por retención de respiración, más que la otra, la ingesta de pulpo crudo en mal estado... Y eso me recuerda a su vez, el campeonato de resistencia bajo el agua del que Supermaño resultó declarado vencedor, y a la espera de que retire ya su cabeza del barreño con agua para recoger su merecido premio... seguro una lata de atún de 5 Kilos y un jamón de bellota. Ahora mismo –gripe y bronquitis-, respirar representa para mi no tan sólo un acto consciente, sinó también voluntario; es más, exige de un esfuerzo adicional a cada inspiración, a cada expiración... Como si cada aliento fuese una pequeña y humillante afirmación a la vida... un nsiiiiii... nsiiiii, pronunciado por mi pecho silbante... o mi flauta vertebral que diría Maiakovski... Me asfixio de vez en cuando, y me siento culpable, mareado y asqueroso a menudo... para más Inri... ¿Y si dejo de esforzarme?... Decido salir de casa, bajo al estanco y compro un paquete de R1, que es como aspirar por un tubo semitapado e imaginarte el gusto del tabaco por 20,8 pesetas/cigarro... como fumar de pequeño soplando un mentolado a escondidas y esparciendo el humo con la mano... Medio paquete ha sido todo un récord diario... incluso me siento mejor... lo tosido por lo fumado B.S.O: No sé cuál escoger... ¿la versión de Camilo Sesto?... Mejor la de Corcobado, siempre más cercano a mis disgustos, carácter, desgarros y temperamento... y a mi tono claro está... Me dijiste el cómo el cuándo, pero no el porquéeeeeeeeeeee.....
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El chico de abajo se está quedando cieguito... Es un poco retrasado, pero el único de los vecinos que siempre saluda... buenos días buenas tardes buenas noches, te espera en la puerta del ascensor, te dice hasta luego cuando sale de él, tu primero, o te acompaña a tu piso si vienes cargado, una vez, dos y las que haga falta... un poco retrasado quizás, pero superior a todos los demás.. sobretodo a los que ya no le van a ver, a visitar o a preguntarle ni que sea un ¿cómo te va? o ¿te hace falta algo? ... pero luego comentan... pobrecillo, o qué desgracia a sus espaldas... Desgracia sí, quedarse ciego; para nada tener un chaval así, ni tampoco perder unilateralmente amistades (¿?) como esas. Quien se cree, ni que sea un poco, más que alguien, más que cualquiera, incluso y sólo más que tu, está por debajo de todos los demás, absolutamente de TODOS... ¡Mierda, eres mierda!.. ¡Eso es lo que eres!... sepas, tengas o seas lo que seas... ¡mierda eres! Enferma si quieres saber quién te quiere, a quién preocupas y quién te preocupa... O mejor no pruebes... Incluso quien te quiere, a veces... Enferma pues si quieres estar sólo... o si quieres saber lo sólo que estabas, o lo bien acompañado, real, y solamente que puedes estar.
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De lo que hayáis escrito, de lo que hayas dicho, aún mas de lo que has omitido; de vuestros errores y delitos, vuestras flatas de ortografía, pecados y ocurrencias. De no hacer nada malo, de no conseguir nada bueno, de no hacer nada incluso. Incluso de lo que hayáis conseguido, por poco que os guste, por mucho que os pese. Pese a todo, pese a ti mismo, pese a quien pese... ¿Quién se siente orgulloso, quién se averguenza, quién te mira por encima del hombro, de reojo o aparta su mirada, quién? No tienes nada de que orgullecerte, poco de que avergonzarte... o te enorgulleces de lo que tienes, de lo que posees, aquello que te viene dado, de lo que eres, o no consigues ser... y no creo que orgullecerse o avergonzarse de lo que uno no ha escogido resulte para nada meritorio. Solidarízate con tus consecuencias, acompaña a tus resultados, empújate hacia donde sea, ni que estés cayendo... ¡pero contigo!.. ¡asúmete ya!
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Pues sí... Ya hace un par de días que uno pasea a ciegas su pie izquierdo por toda la cama, tanteando donde estará mi sábana cual Lorenzo Lamas versionando a Manolo Escobar... ¡Ya te tengo!... Estabás allí abajo arrebujada, ¿eh?... ¡Uyyyy... Cómo ereeeees!... Te enredas la pierna un poco en ella y ya puedes seguir no durmiendo, pero tranquilo:... Si en algún momento de la noche tienes frío podrás cubrirte totalmente cual cadaver y sin necesidad de levantarte, valga la redundancia... Lo mismo podeís hacer, brazo derecho bajo la cama, cerciorandos de la presencia constante de vuestro ineludible y fiel orinal o ¨ribell¨... siempre que no seáis unos habituales de las compresas nocturnas. ¡Si es que... hay que tener recursos para todo!, sabanas, orinal, y lo que haga falta; estar preparados para un ataque preventivo de frío, de incontinencia urinaria o nuclear... ¡cuidado con el casco que está usado!... ¡Pero nah! Por muy preparados que estéis y que nunca os cogan con los meados en el vientre, un pequeño bacilo se introducirá en vuestro cuerpo para humillaros y convertiros en escultores contemporáneos de clínexs usados... Ah, ahaaaah..... Chum! COF COF COF... Y ahora... COF ¡bronquitis!... ¡codeína por favor!... ¡dilaudid mejor! #Y vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan ... Y al que le duela su dolor le dolerá sin descanso Y el que teme la muerte la llevará sobre sus Hombros ... Salut!
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... Continuando con el tema de la tasa a pagar por la compra de cds vírgenes... Otra cosa son, por ejemplo, las minas antipersona, armamento... estudiados, diseñados especialmente para producir el mayor daño y mortalidad posible...¿Tienen acaso un plus, un impuesto, algo, para cubrir los miles y miles de piernas, brazos amputados, hijos y padres perdidos...? ¿A cuanto va el quilo de dolor? ¿de niño muerto?... porque toneladas de él, de ellos, se acumulan día tras día sin que aquellos paguen su parte del sangriento pastel... Sólo faltaría que realmente existiese dicha tasa, para lavar conciencias con negro nuclear, el del anuncio del vampiro... Y eso no me lo dirás cantando... P.D: Según recuerdo de un poema de Maiakovski, en Rusia, los condenados a la pena capital podían exhibir carteles publicitarios, ¡beba Moskovskaya!, de forma que el numeroso público asistente a la ejecución pudiese contemplarlos... la familia financiar los costes del entierro, y si sobraban unas pelillas, hacer seguramente una barbacoa con mucho vodka y brindando a la salud del muerto... ¡nasdarobiah cuñao!.. ¡La publicidad ya no respeta ni a la muerte! P.D II: ¡Jordiiii... sí, tu, tu!... a ver cuando quedamos para lo de la web de ataudes... ¡Llámame!
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