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Pues eso... El suicida por encargo, o víctima y criminal, verdugo, ni que sea por delegación –¡yo seré la herida y el puñal!, que escribió Baudelaire- Va a un bar... Bebe... y espera... El problema o la cuestión es que entonces quien llega... antes que el asesino a sueldo es una mujer... Y ahí empiezan los problemas... Los problemas y el deseo... Los problemas y el deseo... Y hasta aquí puedo leer Preciosa.
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Al menos para el camarero no resulto invisible: ¡Sí, sí, una altra Voll-Damm! Recomiendo feacientemente a los perdidos –“as us”, Scott Fitzgerald- que elijáis un bar de guardia... Genérico también... Bar “bar”… Unos cuantos ya puestos. ... Como en, y puestos a pensar para hacer tiempo -¿y porqué hacer tiempo si funciona sólo?, eso sí... a su ritmo, se escapa, no llega, pasa, viene... siempre inoportuno y cuando más inadecuado resulta-, Contrate un asesino a sueldo, también Kaurismaki... Un tipo extraño de esos que siempre hay en algún sitio, es más: suelen estar siempre en el mismo lugar- y todo el mundo mira de reojo, el raro ese... después los raros resultan ser los mejores, y los extraños todos los demás... El tipo -el recuperado y genial Jean Pierre Leaud, actor fetiche donde los haya... Vean sin más demora, dilación ni espera: Le mama et la putain de Jean Eustache, y quien tenga mi copia por favor por favor, que me la devuelva pero ya-, un poco paquete... en vista de la dificultad que le representa suicidarse, contrata un asesino a sueldo... Una vez cerrado el trato del extraño encargo decide calmar sus nervios haciendo algo que no ha hecho nunca: ir a un bar, beber... y esperar... Que decía Bukowski: Si pasa algo bueno: bebes para celebrarlo... Si pasa algo malo... Bebes: para olvidar... Si no pasa nada... Bebes... para ver qué pasa, que pase algo ya (coño)... CLIP Diabologum (extractos de Le mama et la putain) Le mama et la putain (fragmento) Le mama et la putain (fragmento)
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¿Qué estaba pensando?.. ¡Ah, sí!... La quimera del oro... Chaplin... Chaplin sigue con la mirada a la chica; la chica entra en el bar donde Chaplin está emborrachándose junto al resto de buscadores de oro... Se sitúa en medio de la barra, la chica; justo y muy cerca, delante mismito de él, Chaplin, que patidifuso y temblando no sabe dónde mirar, esconderse... Chulapona y manos en la cintura alza la vista... escanea, hace un barrido con la vista: izquieeeerda... dereeeeecha... Izquieeeerda... Nah, no hay nada dónde escoger... Y en ningún momento cruza la mirada con él, pese a estar a un palmo de sus narices. Pero no te creas no... Al final consigue bailar con ella, o mejor digamos que ella baila con él... para dar celos a un macarra chuloputas, que ya pasa ya, que pasa de ella... Si naciste pa’ martillo del cielo te caeran los clavos... Si vas detrás de un macarra chuloputas evidentemente te chulearán, o qué esperas, qué esperamos?... Todas y todos putas. .. Masoquistas además... Para más inri sádicos, caso que alguien nos quiera de veras, con naturalidad y el corazón en la mano como Tristan Corbiere, enviando bien envuelto un corazón de cordero a una querida o Van Gogh el lóbulo de su oreja a una prostituta... ... O como en aquella escena de Lunas de hiel en que ella –Emmanuelle Seigner-, cual Justine, se postra a los pies de Peter Coyote... ¿Ah sí?... piensa callado (pero muy alto él: hay pensamientos más ruidosos que millones de palabras)... Pues ahora vas a ver... Después los papeles se intercambian... como en la vida misma... Solo tienes que esperar el suficiente tiempo para ver el cadaver de tu enemigo pasar... y ver lo hijoputa que has sido o las hijoputeces que te han hecho... pero solo el día en que alguien como tu te haga las mismas putadas o tu putees a alguien... como tu... Resumiendo: Ya te (lo) encontrarás... a ti mismo... yo mismo para no ir más lejos... y cada uno respectivamente. [ Y es que no encontrarás a nadie tan odioso... como a ti mismo (ni que sea en otro) ]
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Espero a Ma en el bar... Releo un ensayo tan certero (que duele) como deprimente. Leo y tomo notas. Anoto y sorbo cerveza. Bebo Voll-Damm y fumo tabaco. Masco tiempo fumando Lucky Strike. Antes llegaba tarde ahora me hacen esperar, cuestión de orden más que temporal: antes dabas preocupaciones y te cuidaban. Ahora lo haces tu. Y en ningún momento lo has hecho contigo. “... Sensación de existir por sobreimpresión en lo real, de que yo y lo real estamos hechos de puro cartón piedra o, cuando menos, no revelan el mismo tipo de existencia y, en consecuencia, no pueden cruzarse (sensación breve pero horrorosa)”... Como una capa invisible de Photoshop, vamos, que no se deja trazar... Yo soy RGB tu eres CMYK, y todo en escala de grises. En fin, me viene a la cabeza aquella escena de La quimera del oro, creo que es esa... ¿Quieres decir?.. Sí sí, creo que sí... Charles Chaplin... No le veo la gracia... Me gusta, a ratos me gusta, pero no tiene puta gracia... No creo que sea cine de humor, de la misma forma que Kafka no es kafkiano, realista más bien... Realismo sucio: nada más normal que despertarse un día convertido en escarabajo... como gato panza arriba... [ O boca abajo están todos los demás ]  Kaurismaki si me hace reir, ¿ves?.. Aunque nadie sonría, sea todo sórdido, patético y deprimente, todos zarrapastrosos, marginados y grises, pero infinitamente rebozados de dignidad, personajes inexpresivos, contenidos y trazados como esbozos, bocetos de persona reducidos a lo esencial, que también busquen lo esencial, en personas y cosas, dialoguen como besugos o el primer dialogo sea “¿tiene mataratas?... Sí... Qué efecto tiene?... Mata...Vale..”, a la media hora, mueran hasta las pistolas o siempre sucedan cosas insólitas y angustiosas... Recuerdo cuando fuimos con J a la playa a desintoxicarnos... Al cuarto de hora de El hombre sin pasado ya estaba durmiendo, él... También es cierto que se comió todas mis pastillas oye, que a mi siempre me han dado mucho respeto esas cosas con receta... Prefiero la automedicación la verdad, aunque esté totalmente contraindicada, hablando en genérico, EFG como los medicamentos, y particularmente para lo que puedas padecer... Mejor empujar lo que está cayendo, resulta mucho mas divertido... o no tan aburrido, que viene a ser lo mismo. [ Obra maestra de película y director, actores... pasan millones de cosas a cada momento y dicen cientos de cosas sin apenas abrir boca, a la inversa de lo suele suceder, es decir, de lo poco que sucede para lo demasiado que se habla... me reconcilié con el cine tras tres años sin ver ni una, de película... Eso, de película, o qué grande puede ser el cine... y que pequeña es la realidad, que no quepo ni yo ]
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1/4. Tres chicuelas muy monas de Barcelona –el acento, ja sé sap- en el claustro de la universitat, precioso de veras, suelo ir ahí 3 o 4 veces al día... Bueno unas 6, venga... Enredaderas cubren completamente las paredes de verde, tal que muros de verdura... Acogedor y cálido lugar cual vagina, aunque estemos bajo cero, aún más bajo cero; sobretodo cuando está la hemosa exbecaria poetisa montañesa que sonríe triste, camina con los pies ligeramente hacia dentro con medias y bonitos zapatos siempre, flota a menudo y come fruta sin pelar martes y jueves, creo... Jueves tarde decía...y hoy no está... Sí en cambio tres chicas planificando la salida nocturna (y no me refiero a una de ellas)... Traduzco... Es que soy muy antisocial, tía... Me cuesta y... me cuesta emm.. Bah, déjate estar!... Pero sobretodo no fumes sola, le aconseja una de ellas... Que la gente te mirará raro...  Se giran y ven a un tipo extraño, resguardado de la lluvia (cuando llueve el claustro huele a melón, Eternity y cesped acabado de cortar) tiritando, con samarreta a rayas, pantalón negro de pana y bufanda al cuello, y un te caliente con limon en la otra mano... Escondo la una... de mano... Me miran.. Me miran mucho... Me miran raro... - ¿Has probado con el alcohol?... ¿drogas?- que digo... [ ¿Lo he dicho o lo he pensado?, que decía aquel personaje en Miedo y asco en Las Vegas... Y sueles decirlo cuando peor suena; pensarlo cuando mejor sería decirlo ] La asocial huye y las amigas me matan con la mirada. Decrezco metro veinte... El increible hombre menguante... Aunque “evidente”: no controlo mi cara, y abierto, como un ropero abierto, soy el tipo más tímido del mundo. Ahora también el más bajito... pero la verdad me cuesta aguantar según qué cosas y contenerme... Además, los tipos tímidos son capaces de cualquier cosa, en un momento dado que decía Cruyff, en el momento más inesperado que digo yo, sobretodo para él mismo, yo mismo para no ir más lejos... La siguen... Xao aquí me quedo... [ Ahora se esta mejor... Mucho mejor ] Fuuu... fshhh.. y vuelta al trabajo ya queda menos.
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Suelo desconfiar de aquellos autores, aún más –o sobretodo- filosofos y pensadores, cuyas vidas no caminan de la mano a su obra y pensamiento... Me pregunto qué sabrán (y nos van a contar) de la vida si no la han sufrido, disfrutado, se han ahogado en ella... salido a flote, sobrevido o perecido con y por ella. [ No es que sea exigible la crucifixión para tener derecho a la fe, pero si aceptables dosis de coherencia y conocimiento ] Clément Rosset es radiante. No optimista. Para nada. Pesimista tampoco. Brillante, como el arroz que no se pasa... Lúcido sería la palabra... Lúcido puede serlo cualquiera... Rosset con el agravante de preciso, expeditivo, concreto. De una certeza y concreción expositiva que “te expresa”... Entiéndanme: de aquellos autores que te desnudan al leerlos provocándote un íntimo temblor; expresan un lugar donde te encuentras, contigo mismo, en ver reflejada en pocas palabras –ni una más, siempre alguna de menos- lo que uno resulta incapaz no ya de expresar –y de qué manera- sino incluso de esclarecer y dar (a) luz, elaborar, la construcción de un pensamiento, asirlo por los cuernos y fijarlo en palabras... Un pensamiento... uno sólo... pero que hiciese en pedazos el universo, que decía Cioran... otro maestro de esa “prosa fatal”. Como Bataille. Como Artaud. Lichtenberg o La Rochefoucald quizás. Rosset es un “moralista a la francesa”, como la tortilla más simple del mundo, es decir: lo más alejado a lo que entendemos por “moral”... Pesimista depresivo y cachondo, como aquella amable y triste sonrisa constante, probablemente síntoma de profunda e irreparable depresión. Pero seguro sabiduría. De quién sabe lo que hay. Y lo que hay es nada. Una broma. Una locura. Y pues, tan sólo una risa trágica de loco o carcajada medio histérica para sobrevivirla... pues ”sólo si tienes sentido trágico de la vida puedes sentirte alegre de verdad, profundamente” (La Vanguardia, 30.01.07)... ¿Y ser feliz?... ¡No me jodas!.. Ser feliz es ser feliz es ser feliz (como el poema de Gertrude Stein o la canción de Mecano), pese a todo... Pese a todo pese a todo pese a todo... Todo pesa... Pese a quién pese... Ser... Estarlo cualquiera puede... en un momento dado... En cualquier momento cualquiera puede estarlo... ¿Pero... pese a todo, pase lo que pase, en cualquier y en todo momento... serlo?... Para eso hay que estar loco o ser idiota. O sumamente afortunado como imposible resulta serlo. Omnipotente e inmortal. O Dios.... Dudo que dios, si osara existir, fuese más que un pobre pajillero infeliz. Lo sería incluso (más que estaría). Y yo todavía no lo estoy lo suficiente... para pretender serlo, ¡qué pretencioso!, o buscar ser feliz, por ejemplo... Con reirme de vez en cuando (y no solo, solamente) tengo más que suficiente. [ Ser idiota resulta la mejor alternativa pues... o simple, simplificando que es gerundio ]  Para eso hay que saber estar... Saber estar... Suena a interesante proyecto, a definición de reconfortante –más que consoladora- filosofía, o religión en la que poder creer, a tientas, sin fe necesaria, sin dios... Sabia y bondadosa, amable y transparente... Pese a todo... [+] Entrevista a Clément Rosset
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- Madre... emmm... posible(que no probable)mente quizás, pueda ser tal vez, esta noche no venga a dormir a mis aposentos... - ... - He quedado con la señorita tal para cenar en mi casucha... - Ah... Mmmm...... - ¿Esa no es aquella por la que usted descuidó a cual y luego...?... ¿O la cual con la que quedó vuesa merced y no se presentó (reiteradamente)? (- Touch!) [ Nota mental para el diccionariosincomentarios, nueva acepción del término madre: Mujer (cuestión a menudo olvidada) con descendencia, con extenso conocimiento (mayor que el nuestro seguro) de nuestra más íntima, profunda y desconocida, o no reconocida y reducida realidad, la inmensa autoridad moral y la infinita capacidad de “clavarla”, y la aún mayor predisposición de hacerlo únicamente cuando no solo resulta conveniente sino además justo y necesario (que dicen en misa) hacerlo... ] - Yo no la deje.. Ella se dejo marchar a si misma sin tener en cuenta mi opinión, madre... - Para el caso... ( - Grrrrrr....) - Además... Dado el caso, al revés, e incluso viceversa la situación sería la misma... Solo que hoy volvería a cenar solo... sólo con Vichy catalán y un mísero bikini de sobrasada con brié... En verdad le digo... - Poca cabeza este hijo mío... - Señora madreeeee que vamos a tenerla otra veeeez... - No digo nah (y además me callo)... ... - Gustarme la otra más díjete, hijo mío.. No se me disgustesemele después si... - Ama no me hable en vasco que me pongo abertzale ... (Sé lo que está pensando y vale ya, ¿eh?...) (Bai bai...) 
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Y me digo yo, por decir algo, que si a nadie (salvo a los griegos, que todo lo han hecho antes y mejor que nadie, y supongo los chinos que todo lo inventan) se le ocurre beber cicuta (salvo en caso de extrema necesidad), que ademar de no estar de moda y matar no quita la sed ni refresca, alguien va a perfumarse con una colonia que no es que huela mal sino directamente a-pes-ta, y un after-shave que además de apestar... resulta hirritante. Pues a mi todavía no, que entre las escasas virtudes personales aún mantengo la de oler divinamente... Así que me dirijo a revender por cero euros dicho producto en e-bay... y me encuentro con esto... “Durante años, mi abuelo nos a atormentado con Brummel, sin embargo gracias a Dios hoy, después de años, lustros, décadas, o lo que es lo mismo, tiempo, muchísimo tiempo, por fin mi abuelo ha dejado de usarlo y de torturarnos, porque el hecho de acercarse a mi abuelo a darle un beso soponía la muerte casi instantanea..”... “Ventajas: ideal para que nadie se te acerque, Desventajas: todas y una y media más” ...  [ Tamaño real... Da miedo, ¿verdad? ] Que no os engañen como a chinos... El día que perdamos el sentido del humor... no os cuento... no lo contaremos más, como los griegos... os garantizo ese final, que decían en El juego de Hoollywood.
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