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del amor y esa mierda (I)

NOTA: He reescrito(a posteriori) este texto en los últimos años. Repensaba (cada vez) en alguien en concreto cuando lo escribía... En alguien en concreto con quien nos hemos dispersado... Yo aquí, y ella y ella y ella en cualquier otro lugar, inconcretamente, difuminado todo y difusos ambos.

Buscando amor coleccionamos juegos de cama, cuatro fotos, calcetines impares y número de teléfono a los que no contestaremos, o que no se dejan marcar... Encontramos sexo (y poco), nos encontramos sólos (y mucho, y mucho más)... pues tiramos por la ventana a quien (nos) quería algo más. A quien nos quería algo mas que (para) follar.

Idiotas todos, todas. Yo el primero. Hay cola detrás.

¿Pero a quién le importa el amor teniendo sexo, si jovenes y hermosos somos suficientes y crueles como quien puede?

Pues a todos, idiota. Pide tanda y espera turno.

Las personas no resultan ser intercambiables ni reemplazables... Todas muy parecidas pero únicas, al fin y al cabo, aunque algunas más que otras, más prescindibles, más necesarias... Y de eso va, de lo parecidamente diferentes, de lo mismo y distintamente iguales que podemos ser y sentir; de ello más o menos trata...

Me gustaría pensar que el texto no ha sido lo único que ha quedado, que tenga algún sentido (todo) en si. Al menos por y para ello lo publico... Al menos eso... Si no de qué.

¿Habrá sevido para algo?

La utilidad es un concepto que me resulta extrañamente ajeno. Opuesto tal vez.

Alla va pues...




Hoy he descubierto, no sé porqué razón, que quiero a una persona... Me pregunto qué ha sido, porqué, qué palabra ha pronunciado, qué gesto ha articulado; qué ha hecho -nada especial creo-, qué arteria o neurona ha estimulado para que así sea. No obtengo respuesta, y las que intento darme tampoco me convencen. Perfecta, por repentino e inesperado, pero también equivocadamente podría confundirse esto con el enamoramiento...

Pero no, no estoy confundido pues creo estar seguro –sobre sentimientos cada uno tiene toda la razón, imaginaros el sin-sentido- que el amor auténtico no existe, y, dado parece una contradicción me explico: Existen amores, tantas maneras diferentes de sentir cosas más o menos parecidas como personas las sienten y deciden nombrarlas de la misma forma... Existen “amores”, en plural, y precisamente por “singulares” e individuales, por diferentes... “únicos”: no sé, ni yo ni nadie de qué me hablas cuando hablamos de amor; aún menos lo que sientes con y por culpa, o gracias a ello...

Sólo existe el amor cuando es autentico. Nada igual. Nada como eso. Ni como antes ni después así... Y en ningún momento puedes explicar(te)lo.

Nunca he sido demasiado, o lo suficientmente consciente de mis sentimientos hasta que ya ha sido demasiado “tarde”, pero no es de lo que estoy hablando... Te desenamoras y pierdes todo interés por una persona de la misma manera que puedes enamorarte de alguien en un segundo y por algo, o un conjunto de cosas en concreto, superficiales, te des cuenta o no de ellas, las aceptes o te avergüence reconocerlo, caso de conocerlas.

... ¿detalles, manías, supersticiones, fetiches...?

[ Esa incierta “dosis de cálculo místico diluido en nuestras conjeturas” que decía La Rochelle, elemento de la economía íntima y personal que no puede estar completamente ausente de nadie. Ese procedimiento de especulación siempre presente en cualquier sopesar, considerar, criterio, opinión, juicio, deseo, valoración, suposición, observación, animadversión o querencia... ]

Eso puede durar toda una vida sin ser consciente de la verdadera naturaleza de tu “amor”, de que realmente es así... ¡Enhorabuena!, no hay nada mejor que otra cosa si esa está “sencillamente” bien de por si; aún más si resulta así, de esa manera...

(continúa...)
02 Aug 2006 por Alfred


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