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Por hambre yo entiendo esa falta espantosa de todo el ser, ese vacío atenazador, esa aspiración no tanto a la utópica plenitud como a la simple realidad: allí donde no hay nada, imploro que exista algo Amélie Nothomb, Biografía del hambre De hoy realmente no depende nada, que no hayas hecho antes o que pensastes hacer, y no sucedió entonces... Hicistes sin pensar, o pensando en un futuro que pensabas no llegaría nunca, pero que ya ha pasado, demasiado... que ya ha pasado o que no llegará... por ejemplo ese “otro” momento exacto en que entiendes el anterior al completo... y del cual desconocemos dónde se encuentra exactamente, hasta que en un baño de helada lucidez llegamos de repente al mismo, a comprender, ¡mecachis!, mínimamente... sólo entonces... [ Cómo era o lo equivocada que estaba (yo, ella, él, ambos), cuánto me equivoqué en otros momentos o lo acertado que estuvo entonces (¿y entonces porqué ahora no?), a quién encuentras a faltar (demasiado tarde), todo cuanto tienes o te sobra (y que entonces no tenías), todo lo ganado, lo que perderás (aún, aunque no te lo creas); que ya no me creas (por increible que resulte), que resulte que lo que te gustaría que pasase está realmente calado, de hondo y parado (tienes bajo el ralentí) en el pasado, que lo que pasó puede estar por venir, otra vez (y mejor), que otra vez puede ser nunca, si mañana es siempre nunca y lo dejas siempre para mañana, que nunca digás mañana de esta agua no beberé, que algo realmente nuevo, bueno y sencillo está por venir, que ni ves lo que tienes al lado, que no volveré a verte (¿porque?) o me verás, pero quizás tan sólo por televisión (que cantaban Los Planetas) ] Y cuando lo entiendes ya es tarde para cambiar... Cuestión de prespectivas... Más amplias, amables, extensas... tan subjetivas como ser otro. Pues el centro de cada cosa pocas veces se encuentra en el mismo momento en que ésta tiene lugar... Sin dirección, demasiado disperso el sentido... La realidad auténtica del instante se encuentra desplazada en el tiempo, a menudo en el espacio incluso... Pocas veces somos espectadores, algunas partícipes.... En todas interpretes secundarios, sin guión, y un final absurdo que no logras comprender, en el mejor de los casos... ... Pues probablemente nunca acabe nada... ni bien ni mal ni nada, todo se queda en el aire, y esa es la peor sensación: la de que todo es aire es nada... Permanente inconcreción, pura y puta posibilidad. O la imposibilidad de nada de todo de un algo, siquiera. Y quisiera. [ Y querer no es poder, sino todo lo contrario ] No hay presente. A la mierda el pasado.... Y ni te enteras de qué fue lo que pasó, qué coño está pasando ni qué cojones sucederá. [ Ni porqué ] Sólo existen recuerdos insaciables, frustraciones inacabadas y hambriente deseo. Todo son putas manías, perniciosos vicios, fetiches caros y jodidas supersticiones.
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