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“Hoy es sábado y no me he duchado”... Podría ser la primera frase de un post cualquiera de algo parecido a un blog... o estrofa de una canción ligera que perece a los pocos días, mismamente. Es una pequeña pero significativa renuncia, como salir un sábado sin haberse duchado, con un calcetín agujereado, la misma ropa de ayer o directamente habiéndote masturbado... en fin... que un Vichy a tiempo es una pequeña victoria, levantarse solo más cómodo y regresar temprano a casa ninguna humillación. [ Hoy pareces Courtney Love... Estás horrible-hiriente-caliente-jodida-mente preciosa... ¿Me acompañas a tu casa (bonita)?... Pero que merluzo y atún soy por dios... Con lo cuco que está uno calladete -como siempre-... ¿Lo he dicho o lo he pensado?... Joder, tengo dislexia visual, sinéstesia de persona... ¿Ha dicho Sipia y Montenegro?... ¿Llegan de una puta vez las patatas riojanas, el vecino traficante, la chica de enfrente? ]  El fracaso es la más resplandeciente de las victorias, escribió Panero... Pero ya me empieza a joder ese halo cansino de malditismo autoimpuesto en el que muchos caemos, como excusa psicoestética... No es que debamos ser el típico ni extraño perdedor (ni el inquilino comunista, ni el amigo americano, ni el cuarto protocolo, ni el sexto sentido, ni el octavo pasajero)... por poco acostumbrados que estemos a triunfar (como el avecrem)... Me refiero a que desde el momento en que dejas de preocuparte de “catalogar”, precisar y concretar “lo tuyo”, lo que te pasa (y lo que no), que si víctorias, estados, malestares, decepciones, conseguir, perseguir, balance, saldo, suma y sigue (por ejemplo restando en el mismo lugar de siempre)... uno se queda más tranquilo... Lo mismo dos que tres (que ninguno)... Manga ancha... Esquenes amples... Dejar de preocuparse, no hacer ascos a nada, no tener remilgos, prejuicios... Dos pimientos, tres pepinos, freir espárragos... Te asumes, te acatas (y te callas), por imperativo legal (como Batasuna) pues no te queda otra... ¿Y sabes?... tampoco está tan mal... entonces... así... Es así... No lo he inventado yo... o uno se ha tragado cualquier romanticismo desde el momento en que sigue de pie... Narices la vida (que decía Celine)... Así que mejor irse acostumbrando... y mejor hacerlo cómodamente sentado... con Ginebra a poder ser, si ella no está (peor para ella). Supongo son cosas de la edad, aunque no necesariamente (es) por ello.. Sin embargo la edad suele encargarse de esas cosas (melodramáticas y estúpidas como la derrota, el abandono, la venganza, soledad, decepción.. y para estúpida la muerte) o el tiempo de ponerte en tu lugar, que no es otro que ninguno... Como decía el proverbio... ¿chino? (pues siempre hay jodido proverbio de un listillo chino que explica “lo tuyo”, todo, breve y mejor que nadie) si esperas el suficiente tiempo verás el cadáver de tu enemigo pasar... Eso si no eres tu el que mueres antes de aburrimiento, que suele pasar, no pasar nah, que en realidad es lo único que pasa... Ahí está la bonita metáfora, hipérbole y parábola (con segundas, efecto y por la escuadra) de la historia... Vamos, digo yo... Bu... Je m'en fou, que ya dijeron los griegos (pues siempre hay un jodido griego enterao que ha hecho lo mismo que tu, antes que todos y peor, a modo de -mal- ejemplo).
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